Скоро я начну убивать. Я сумасшедший. Возьму помповый дробовик, выйду на улицу, и стану разряжать его в каждую мерзкую встречную рожу. Тех, кто выживет, буду добивать прикладом и ногами. Я допишу этот текст, выключу компьютер, спрячу дробовик под полой пальто и пойду.

Вполне возможно, сначала мне не захочется никого убивать. Будет светить майское солнце, будут журчать под ногами первые ручейки, будет хорошо, тепло и радостно. Я сразу же захочу прокатиться в центр города, и с этой целью сяду на маршрутку. В нос мне ударит резкий отвратительный запах, вечно царящий в маршрутках, а в уши польются песни блатных бардов. Этот злоебучий шансон, как он меня достал! Поэтому водитель маршрутки умрет первым, на ближайшем светофоре. Я ловким движением достану дробовик из-под полы, приставлю к водительскому затылку, и нажму на курок. Когда мозги водителя забрызгают ловобое стекло и впереди сидящих пассажиров, я быстро обведу глазами салон, и разумеется, увижу Его. Мутный взгляд, тупая небритая харя, кепка и сбитые кулаки. Кепконосящий поедатель семечек, помнишь как мы встречались с с тобой и твоими гогочащими дружками в подворотне, вам тогда еще не понравилось мое пальто? Хотя после смерти водителя прошло уже где-то пять секунд, на твоей жирной уебанской харе все еще царит удивление и непонимание. Что ж, похоже не судьба. Ты умрешь, так и не поняв что произошло. Приставлю дробовик к твоему животу и выстрелю. После чего спрячу оружие под полой и выскочу на улицу. Пока пассажиры не пришли в себя, и не подняли панику, быстрым шагом скроюсь в ближайшем дворе, а потом побегу.

Бежать я буду долго, петляя и путая следы, часто меняя направление. Когда убежусь, что опасность миновала, и меня никто не преследует, захочу пива. Выйду к ларьку, и закажу бутылочку "Невского". Продавщица, разумеется, захочет меня обсчитать. Хер с ними, с деньгами. Возьму бутылку, а после вставлю в окошечко ствол и нашарю указательным пальцем кнопку "вышибить этой овце мозги к ебаной матери". После чего пойду по улице, особо не скрываясь, и нажимая на курок каждый раз, когда вижу ненавистную рожу.

Бабка с тележкой на колесиках. Че, старая дура? Небось деда своего свела в могилу, теперь соседей доводишь, да в метро по утрам своей ебаной тележкой людям по ногам ездишь? Умри, ссука!
Раскрашеная дура лет восемнадцати. Тупая, как пробка. Только и знаешь, что парней по клубам на выпивку разводить, да от пидаров "Иванушек интернешнл" фанатеть. Мечта только одна - потрахаться с новым русским, а потом выскочить за него замуж. Нахер тебя.

Сынок богатых родителей. Хорошо одеваешься, ссученок. Папаша платит. Он тебе купил все - машину, жену, диплом, место в обществе. А бронежилет он тебе подарил? Нет, а жаль.
Эх, на работу бы наведаться: "- Что, Геннадий Михайлович, не ждали сегодня? А я вот без приглашения. Разрешите вас перебить!" Ссука, денег нихуя не платишь, и работай на тебя задарма. Потом, небось вышвырнешь как нужен быть перестану. Но я раньше тебя вышвырну. Дробовиком. Из этой жизни.

...Впрочем, это мечты. До работы будет далеко и живым я вряд ли туда смогу добраться. Надо было бы заранее изготовить нитроглицерин по рецепту из "Бойцовского клуба", и подложить на работу с самодельным запалом, установленым как раз на то время, когда дробь "нулевка" разбрызгает мозги водителя маршрутки по лобовому стеклу. Надеюсь последователь мой, прочтя данный текст, будет дальновиднее...

Мне недолго прийдется гулять по улице. Серые братья меня выследят, и скорее всего пристрелят. Надеюсь положить парочку, прежде чем это произойдет. А впрочем, как получится. Потом разыщут моих родственников, те конечно не поверят сначала. "Как так," - будут говорить они. - "Он был такой тихий, спокойный, уравновешеный!" В блядской газете "Криминал" поебень какую- нибудь обо мне напишут. Что-то вроде "Чарльз Менсон по-русски" или еще как. А потом кто-нибудь догадается осмотреть содержимое жесткого диска на моем компьютере. Он запустит текстовый редактор Word, и обнаружит в списке недавно редактировавшихся файлов тот, что начинается словами: "Скоро я начну убивать..."

5 декабря 2005 года.