Осень.
Сидишь работаешь, нет, вот просто работаешь, реально ра-бо-та-ешь. Сидишь, фтыкаешь в манитор, сидишь и не понимаешь что там, там в этом блять ебанном экране – цыфры, таблицы, предложения, какие-то приветы и сообщения, реклама, новости  и прочая хуйня, и ты сидишь и ФТЫКАЕШЬ. А когда фсе это ЗАЕБЕТ, вот фсе вот это, встаешь и идешь курить. Стоишь, куришь, разговариваешь, смеешься, но тем временем, вот именно в эту секунду, ты вдруг понимаешь, что все это тебя ЗАЕБАЛО и не просто вот так, а как то по особенному ЗАЕБАЛО, как то ДУШЕВНО.

И вот настроение становится депресивным и отчаянно грустным и ты снова садишься за рабочее место, пишешь кому-то, отвечаешь  на телефонные звонки,  усиленно пытаешься сосредоточиться, но все бесполезно - ВСЕ. Потому, что тебя накрыло и накрыло так, что ты больше не можешь улыбацца сотрудникам, отвечать на звонки и просто ты не можешь работать. Потому што хуево тебе, тебе очень хуево. И ты начинаешь думать.

А мысли, они путаются и их много, они фсе сразу стараются проникнуть в твой мозг и взорвать его. Ты начинаешь думать о жизни. А что такое думать о жизни? Это вот так вот – думать о жизни - сожалеть о том, што работаешь здесь, што блять, сидишь здесь целыми днями, а жизнь то проходит – про-хо-дит, именно та жизнь, о которой ты думаешь. И так хочецца бросить все это, все – работу, жену, друзей, даже бросить бухать иногда хочецца , реально хочецца. И уехать. Похуй куда, главное далеко. Так далеко, чтобы не доставали тебя телефонные звонки, телевизионные передачи, радио и письма, так далеко, чтобы вот почувствовать  что ты один. Совсем один, ну блять не знаю, как рабинзон, только без пятницы.

И вот сидишь ты уже на берегу какого-то острова, совсем необитаемого, совсем. Сидишь, и смотришь на это море. А море оно тоже вызывает в тебе тревогу, оно не спокойное, оно НЕ БЕЗМЯТЕЖНОЕ. Море это твои мысли.

Уходишь с работы раньше и почти уезжаешь домой, но только почти. Останавливаешься около метро, пьешь пиво и стараешься объяснить, что ты чувствуешь. Но в принципе всем похуй, да и похуй - пускай, пускай…. И ты пьешь 2,3, 4,6 бутылку пива и тебе вдруг становицца легче, тебе становицца так, как буд-то тебя поняли или ты сам себя понял. А дальше идешь в ресторан или кафе, а там еще много пива или чего-нибудь по крепче и ты напиваешься, так, что все эти мысли, те самые на берегу моря, забываются. Ты смотришь на людей и они становится тебе ближе, смотришь на лица и проходит и депресивное настроение, проходит ВСЕ, потому что ты пьян и почти счастлив. А завтра, завтра утром, ты идешь на работу помятый, с больной головой и ощущением того, что ты больше не вернешься на свой остров к тому морю.  Ты идешь туда, чтобы снова почувствовать все это.  

P.S.  А еще хочется ибацца.