Я – гениальный поэт-композитор,
Мой инструмент – это хуй, а не клитор.
Грифом залупа и вены как струны –
Просто чудесный подарок Фортуны!

Ноты мелодией рвутся наружу.
Пальцы в мозолях слегка неуклюжи.
Несколько фрикций, как будто аккордов.
Кончил в ладошку я, вытру – не гордый.

Да, я не признан, увы, не богема …
Творчество двигаю в мир через гены.
Вот, написал партитуру для пуков.
Браво, маэстро? Брависсимо, сцуко!

Пусть я лишён абсолютного слуха,
Подслеповат, туговатый на ухо,
Вечно не бритый, не глажены брюки, –
Это не важно, ведь главное – руки!

Чувствовать тонкую нить креатива,
Пальцам на деку прилечь похотливо.
Сдвину настройку я вниз на пол-тона,
Саунд-эффекты добавлю и стоны.

Где какофония? Врёшь ты, читатель!
Критик, умолкни, да сам ты мечтатель:
Чтобы без фальши здесь песня звучала –
Пусть музыканты на сцене … кончают.

Биг Дик