Порой мне кажется, что я пишу сонеты,
Но, при повторном чтении – стихи те дрянь.
И даже грязной ломаной монеты
Мне жаль отдать за них – все хлам и рвань.

И осмысляя эту писанину,
Мне видится, что я плохой поэт.
Как будто мне насыпали хинину,
Ищу ответ: то правда или нет?

Мой карандаш каракули рисует,
А смысла в тех каракулях на грош,
Но разум мой упорно протестует
И мнится он, что слог его хорош.

Идея, что вокруг все критиканы,
Бальзам на душу, а в глаза плевок
Тому кто принимает за болвана
Меня, суть автора вот этих строк.

Вам кажется, что я с луны свалился
И вирши эти людям ни к чему.
Вы извините, просто я напился
И написал всю эту чепуху.