В 92 году мне стало нечего жрать. Дореформировались, бля. Стипа –  500  рублей, килограмм колбасы – 180. И штабеля морской капусты вместо сгущенки. А жрать то хочется, это ж не ебля, бля,  – дольше трех дней не протянешь. Прочность летательных аппаратов на пустой живот ни хера не дается. Динамика полета – тем более. Чтобы хорошо учиться, надо хорошо питаться. Зарабатывать надо, нах, на хавчик. И решил я подзаработать. А фишка была такая.
Корефан из Читы пустил мульку, что на ихнем местном рынке за альбомы с советскими марками китайцы дают кожаные куртки. Один альбом – одна куртка. Два альбома – две куртки. Утром альбомы – днём куртки. Днём альбомы – вечером куртки. Как два пальца обоссать. И никакой наебаловки. Бартер, бля. Ну, хули, он оттуда – ему видней.
Штука деревянных у меня была. Ещё пять занял – и в филателию. Набрал космоса, либерии, луноходов, монгол-шуудана. Короче три альбома всякого говна подешевле. Ну, думаю, пиздец. Забогатею не по-детски. А что? Три альбома с марками в тыщу обошлись. Это три куртки. Каждую за 15 штук на рынке реально толкнуть можно. 45 штук, минус дорога, туда – суда, короче –  1000 процентов чистой прибыли. Рокфеллер сосёт. Это ж каждый день в «Лесном» можно вырезку  хавать! Дело за малым –  добраться до Читы. Из Харькова.  Да, свет не ближний. А кому щас легко?
Пришли с корефаном за билетами. Выясняется:  «Москва – Чита» стоит 2500 рублей. А два дня назад стоил – 1000. Вот пидорасы аэрофлот! Ладно, покупаем. Собрали альбомы, марки, сумки и на ЖД. В Москву. А хера! Билетов нет. В кассе нету, а у братков есть. Покупай СВ или иди пешком. 900 рублей. Шо делать – покупаем. С пустым желудком разъезжать в СВ – это, конечно, ахтунг. Но. Бизнес есть бизнес.
Домодедово и Павелецкий  вокзал – близнецы братья. Это пиздец. Повсюду штабеля полосатых и клетчатых баулов. Рядом штабеля таких же полосатых узбеко-таджико-киргизов. Везде нассано, бычки. Караван сарай. То ли в «Тушку» их грузить будут, то ли в столыпинский товарняк – хуй поймёшь. В буфете чисбургеры. Сыр в булочке. 50 рублей! Хер с ним. Дайте два.
В большой «Тушке» хорошо, комфортно и уютно, даже не смотря на голодный обморок. Сплю. Будет стюра. Молодой человек, обедать будете? Сил хватает только на вопрос. Это бесплатно? Да. Да! Конечно буду! Съедаю все вместе с пластиковыми тарелками и засыпаю как младенец. Я лечу в Клондайк.
Садимся. Ура! Здравствуй Чита – город вечнозелёных помидоров! Привет, кузница моего богатства. То ли часовые пояса, то ли полярная ночь – хер поймёшь. Едем к корефану домой. Хоть тут накормили, бля – заебись. Тут бы поспать, да корефан любитель. Сектора Газа. И целую ночь на мафоне – «матерные слова не буду я употреБЛЯТЬ!» БЛЯТЬ. БЛЯТЬ. Так и не дал, блядь, заснуть.
Утром на рынок. Три заветных альбома под мышкой. Вход 100 рублей. За какой хуй? Китайцев море. Как говна. Как грязи. Как мусору. Как марок. Один носит на плече армейские ботинки. Сколько стоит – говорю. 500 рублей.  Хорошо  – покупаю. А, не, не, не – говорит – тогда 700. Охуеть. Аукцион тут что ли? Марки мои никому и на хер не упали. Им нужен Мао, Сталин, Маркс, Энгельс и негашёный Ленин. А у меня монгол-шуудан. Хоть жопу им подтирай. Одному впарил таки целый альбом. За детский болоневый пуховичок. Больше не удается. Ну, ни как. Перепроизводство марок. Законы рынка, бля. Всё, кранты. Как же в зад добираться?  Нала –  2 штуки.
Идем в аэрофлот. Очередной пиздец. В цивилизацию билетов нет. И не будет. Только до Урала остались. Нахуй мне Урал. Я шо – Демидов? Отец корефана – военный. Майор. Повезло вам – говорит –  пацаны. Сегодня вечером самолет до Москвы уходит. В ремонт. Транзитом из Петропавловска. Последний полет. Точнее – крайний. С ним полетите. Хорошо.
Вечереет. Грузовой трудяга Ан-12. Стоим возле трапа. 5 человек –  экипаж, 10 человек – пассажиры. Все военные. И груз «200». Экипаж – трезвый. Пассажиры – пьяные. Груз «200» тоже пьяный. Просто он лежачий. Остальные еще стоячие, а он уже лежачий. Майор, герой Афгана. Потом книжку свою подарил. Поэт, бля. Равняйсь, смирно. Заходим в гермокабину, устроились, расселись, сейчас полетим, всё пучком. Оказывается – хуй там.
Выходит командир. Говорит. Так, товарищи пассажиры, у нас на борту 15 тонн красной рыбы. Груз закреплен надёжно, но неправильно. Не на том месте. Мне – говорит –  на взлете и на посадке момент нужен на кабрирование. Не хватает момента, понимаешь,  чтоб самолету нос задрать.  Так что будьте любезны. Поднимайте ваши сраки и в соответствии с законами аэродинамики пиздуйте в хвост. Для центровки. Когда высоту наберем – назад припиздуете. Выполнять!
Открываем дверь. Расчалки, багажные сетки, фалы, канаты. Я лезу в хвост. Корефан лезет. Офицерская пьянь лезет. Груз «200» тоже лезет. По-пластунски. Потому что он летчик, потому что понимает. Даже как балласт он необходим родине. Даже пьяный в хвосте он нужен. Потому как Безопасность полетов, бля. С большой буквы. Святое дело, нах.
9000 метров. Набрали высоту. И тут я понял: пить–то ещё не начинали. Так, баловство было. Возникает трёхлитровая банка спирта и десятилитровый кулёк маринованных лисичек. Хлеба нет. Я отказываюсь. Ну вас на хуй, господа офицеры. Я бизнесмен. Не алкаш какой-нибудь. Пьют. Закусывают. Курят. Промежуточная посадка в Канске. Два часа лететь. Мозги это понимают. Мочевые пузыри – нет. Гермокабина 3х4. Туалет не предусмотрен. Ведро со ссаками в негерметичной части. За дверью. Там, где красная рыба. И давления нет.
Великое дело – офицерская солидарность. Уговорили командира снизится. До 2000 метров. Открыли дверь. Выссались. Закрыли. Набрали снова 9000. Эшелон. Опять спирт – лисички – беломор – лисички –  спирт. Романтика, бля. Попиздовали в хвост. Сели в Канске. Рядом валяется МиГ-29. Разбитый. Курсанты после лисичек долетались. Пошел к истребителю, открутил стекатель статического электричества. На память. Переночевали в самолете, вповалку, в перегаре. Спасибо, хоть ссать было куда. На земле всё-таки.  
09.00 утра. Вылетаем в Омск. Очередной поход в хвост. Народ похмеляется оставшимся спиртом. Лисички рулят. Экипаж исходит слюной. Хочется – а нельзя. Безопасность полетов прежде всего. Опять в хвост. Сели в Омске. Топлива – хуй. До Москвы нужно 10 тонн керосина.  Один майор потрезвей пошел к знакомым вертолетчикам договариваться за горючку. Его там послали на хуй и потребовали денег. Прибежал весь взмыленный.  Хватается за кобуру, говорит – мудаки, бля, своим топлива не дают. Мочи, козлов, нах. Еле успокоили.  
За керосин договорились в гражданском порту. На ГСМ. Две кеты за 10 тонн. Мне как нейтральному вручать взятку. Подъехал ТЗ-22.  У водилы рожа краснее рыбы. Жертва лисичек. Заправляемся. Взлетаем. Только вернулись из хвоста, сели, спирт – лисички – беломор, а тут – ХУЯК! Ебануло что-то. Всё летает. Бычки, грибы, люди, рубли. Пилотская дверь открылась. Смотрю в кабину. Между креслом радиста и штурмана в полу дырка. Метр на метр. Лес видно. Открылся аварийный люк-трап. Разгерметизация. Йоптвоюмать.
Командир орет из кабины про два варианта: пиздячить в Москву пять тыщ км на малой высоте с открытым люком (но тогда не хватит топлива) или возвратиться на вынужденную в Омск (но тогда хуй знает когда  в следующий раз вылетим). Но мне всё похуй. Перепад давления, бля. В зубе дырка. Болит – пиздец. Последний раз полезли в хвост. Я по крайней мере. Возвращаемся. Сели. Болт какой-то мудацкий срезался. Хорошо, что не на эшелоне. Командир звонит в Москву. Полет отложили на двое суток. Экипаж расцвёл. Теперь они тоже могут причаститься. Лисичками, нах.
Торжественно посылаю всех. Вместе с корефаном. В пизду. Иду в гражданский порт. Билеты в европейскую часть есть? Нету. А, подождите, вот бронь сняли. В Ростов полетите? Давай, нах, только быстрей! 1500 деревянных. Отслюнявил. Лечу на маленькой «Тушке». В салоне жара 40. Наверняка какая-нибудь заслонка в СКВ полетела. Промежуточная посадка в Набережных Челнах, нах.
Сели. Скотовоз не дали. Пиздуем в аэровокзал пешком. Дождь. Ноябрь. Простудился. Вылет через час. Выпил чаю. Купил газету с голыми бабами. Думаю – взлетим – почитаю. Взлетели. В салоне жарища. Из пожрать дали только ситро. Читаю порногазету. Сопли текут, хуй стоит, денег почти нет, долги есть. И в голове два вопроса. Нахуя я был нужен в Чите? И нахуя я буду нужен в Ростове?
Ростов. Сели. Два часа ночи. Какой день недели – не помню. Вылет в Харьков в 11.00.  На билет хватит. Только билетов нет. В буфете – дохлые обветренные куры. Рядом ларёк «Союзпечать». Продают марки. Новые, уже российские. Чтоб вы все сдохли! Купил литруху спирта. «Роял». Перед вылетом дал экипажу. Поплакался. Взяли зайцем. Ан-24. Оттрясся в заднем багажнике на чемоданах, нах. Прилетели. Здравствуй, любимый Харьков!
Пошел на рынок. Как на плаху. Заломил цену за пуховичек. 7 тысяч. И тут! О чудо! Слава тебе, Господи! Святые угодники! Продал какому-то дебилу за 6300! Есть же дураки на свете. Не я один. Долги раздал, зуб вырвал, насморк вылечил. Подбил бабки. Из первоначальной тыщи осталось 700. Убыток всего 300. Нормально. За триста рублей облететь весь союз! Круто! И на пожрать осталось. И стипендия скоро. И родаки помогут. Прорвёмся.

Пэ.Эс. Летайте самолетами. Будет что вспомнить.