Я полюбил... Зачем ты не ценила,
Любви моей количество и пыл?
Ты пальцем у виска себе крутила,
Давая мне понять, что я дебил.

Меня любовь стрелою поразила:
Пылает, как пожар в моей груди.
Ты у виска все пальчиком крутила.
А мне то что? Желаешь - так крути.

Я шел к тебе с серьезным намерЕньем:
Пусть ты плоска, как школьная доска -
Я прозу разбавлял стихотвореньем.
Ты ж пальцами крутила у виска.

Я говорил тебе: то об искусстве,
То о местах добычи гуано,
То о своем к тебе высоком чувстве,
А ты крутила пальцем все-равно.

Я - страсть, я - вожделение, я - сила,
Я - покемон любви, я - Пикачу,
Ты пальцем вновь, и вновь, и вновь крутила,
Не ведая, чего же я хочу.

Доколе будешь ты моя родная
Вертеть худой фалангой у виска?
Моей ты станешь - это точно знаю
Ты мне, как никогда теперь близка.

Но психиатры наше гробят счастье,
Творя с моей любовью произвол,
Набросились! Чу! Связаны запястья.
Меня ждет клизма, а тебя укол...

Но верю я: смирительной рубахи
Однажды нам ослабят рукава.
И мы с тобой рванем отсюда нахуй -
Туда, где речка, поле и трава.

Уйдем в туманы леса, или поля,
Ты вновь закрутишь пальцем у виска.
Но где-то там, неважно где - на воле -
Ты все ж меня полюбишь, дурака.


©   Заобаб Ли.   Декабрь   2004 г.