Вчера на книжной полке между Буковски и Экзюпери нашёл конверт,датированный девяносто пятым годом. Вспомнил. Это я,мечтая о сытой и довольной жизни,десять лет назад писал о том,чего мне не хватает,чтобы быть безгранично счастливым.

Так мало. Компьютер. Пистолет. Сундук денег. Гарем женщин. Атлетическую фигуру. Мобильный телефон. Порш Бокстер.

Компьютер осточертел.

Пистолет второй год бесцельно пылится на шкафу.

Деньги если есть,то они с катастрофической скоростью исчезают.

Женщины,как пластмассовые куклы,вращают глазами и шевелят пустыми головами. Заебло.

Атлетом не стал. Скурился,спился,сторчался.

Прошлый телефон разбил о голову контролёра.

Автомобиль не вожу. Пять-шесть раз в году попадаю в аварию в качестве пассажира.

Планы на грядущее десятилетие? Да хуй знает. Нет планов.

Теперь хочется просто событий.

И перемен.