В городе идет дождь. То сильнее, то совсем утихнет. К вечеру, устав от
бесконечной зубрежки, я выхожу на улицу и иду гулять.
Безысходность подстерегает меня на площадке моего этажа, она
притаилась в кустах около подъезда около бомжей, которым
алкоголичка-дворник отдает половину зарплаты, чтобы они за нее
работали, - безысходность таращится на меня пустыми глазами людей из
окон троллейбусов, она смотрит с аляповатой рекламы биг-бордов о,
новая картинка: какая-то еда, красиво сервированная. И беспризорник
лежит под рекламным щитом, между опор, - мертвый уже, наверное. Что,
кушать хотелось?
Вода с неба начинает лить сильнее, наклоняю голову, чтобы нацепить
наушники плеера, и холодные струи проникают в теплый мирок моей пазухи.
А мне похуй.
Вспоминаю историю о бедной семье, в которой отец очень любил своего
сына. И мать тоже. Семья была бедной, такой бедной, что на хлеб не
каждый день хватало. Как-то раз под новый год сын спросил у отца, что
такое пирожное. И вот, на новый год мама и отец делают сыну подарок
пирожное. Как вкусно было сыну жрать кусок черствого черного хлеба,
намазанного сгущенным молоком...
Становится еще грустнее. На улице нету людей все спрятались в
ракушках квартир, как херовы мидии. Господь отвернулся от нас. Дьявол
шлет наш мирок нахуй. Мы не нужны никому, так же, как и тот мальчик под
рекламой еды.
А вы тут, уважаемые падонки, сидите и обсуждаете. Это очень хорошо, но
было бы значительно лучше, если бы вы вышли на улицу, подошли к тому
парню и дали ему булочку. Или на новый год тому, другому, подарили бы
пирожное.
Дождь оканчивается, а лучше не становится потому что это просто
дождь, а не символ неудач, как вы думали.
Так вот, в чем мораль повествования? Надо любить. А мы разучились...