Мне нравится Город. Нарвится бродить по его лабиринтам, готовясь ко встрече с Неожиданным. Неразгаданные пророчества неоновых иероглифов. Доисторический рев грузовиков. Случайные встречи. Многозначительные диалоги:

- Простите, вы на следующей не выходите?..
- А тебе-то что?
- Ну.. хех... мне там вообще-то выходить.
- Ну, бля, поздравляю! А я-то здесь причем?
- Так ведь вот...
- Че доебался? Че те надо?!
- Простите, но мне нужно пройти!
- Ну так проходи, бля! Дебил, бля...
- Но вы же стоите в проходе!..
- А-а-а... Дык што, по-человечески сказать было нельзя? Ты чо, жыд, што все хуе-мое вокруг да около? Жыд?!
- Простите... Моя остановка...
- Не-е-ет, ты бля обожди! Куда рыло свое жыдовское воротишь?!! Брезгуешь, падло?!..

(Кулак звонко врезается в челюсть. Испуганно взвизгивает какая-то женщина.)

Жизнь вокруг. Жизнь сверху. Жизнь снизу. Да, внизу, под ногами, тоже кипит лихорадочная активность. Монотонно урчат механизмы. Обслуживающий персонал мечется туда-сюда, нажимая кнопки, поворачивая рубильники и переводя стрелки. То, что на поверхности - дома, трамваи, старушки у подъездов - верхняя часть айсберга. Под землей - отдельный мир, подавляющий величием. Чем глубже - тем величественнее. Один слой. Под ним другой. Третий. Седьмой. Восемнадцатый. И везде - тускло поблескивающие в призрачном свете электроламп железные колеи. Линии метрополитена.

В считанные минуты комфортабельный состав домчит министра из Белого Дома в Крылатское, помощника Президента - из Кремля в Барвиху, секретного ученого - с Ленинского проспекта в Кремль, или куда уж там нужно секретным ученым, бог их разберет. Километры железа и пластика один под другим, один другого важнее. Двадцатый контур метрополитена, двадцать первый, двадцать второй - не говоря уж о двадцать третьем и двадцать четвертом - находятся на такой немыслимой глубине, где трудно дышать от жара раскаленной земной мантии. Случись третья мировая, или вторая гражданская - жизни и здоровью Руководства ничто не угрожает.

По крайней мере, так гласит легенда.

Но мы-то с вами знаем, что легенды и мифы пишутся для лохов. Да, есть под землей двадцать четыре уровня метро. Но куда, по-вашему, двинутся орды озлобленных революционеров, разграбив Дом Правительства и Кремль, перевешав референтов и переебав секретарш? Куда, как не под землю - в поисках сбежавших жыдомасонов и оккупантов?!

Вот поэтому в Москве есть еще одна, самая секретная линия метрополитена - "Метро-25". Только проходит она не под землей, а по поверхности. Но искать замаскированные станции, шлагбаумы и трансформаторные будки - затея пустая. Потому как ничего этого нет. Маршруты "Метро-25" проходят по знакомым всем нам улицам, скверам и подворотням. Станции секретного метрополитена - большие площади и вокзалы. Те места, где легко смешаться с толпой и исчезнуть, раствориться в народной массе.

Когда пробьет Час и выведенный из терпения народ пойдет на штурм подземных бастионов, руководители, облачась в заблеванные телогрейки и разбитые кеды, тайком просочатся на московские улицы. Вполне даже вероятно, что авангард революционного народа обнаружит глубоко под землей всем известных персон. Тех, о ком ежедневно рассказывают в теленовостях - олигархов, силовиков, министров и дипломатов. Может даже и самого президента. Всем известных - а потому липовых, подставных, которых держали как раз на такой случай. Ведь каждому понятно, что настоящий руководитель, тот, что дергает за ниточки, никогда не выходит из тени. Я не исключаю, что переодетая элита, смешавшись с бунтовщиками, с удовольствием примет участие в растерзании мальчиков для битья.

Самое смешное, что лидеры революционного движения обо всем этом знают. Ну, или если не знают, то догадываются. И тем не менее много, много отчаянных голов падет в бою за подземные коммуникации! Не потому что это принесет победу, а потому что так НАДО. Таков Обычай. И только перебив подставных, революционеры строго и придирчиво оглядят собственные ряды.

"Засланные казачки" будут в самых заблеванных телогрейках и в самых разбитых кедах. А еще их выдаст интеллектуальный блеск в глазах. И тогда подземные своды вновь огласят крики умирающих.

А когда революционный порыв сменится разнузданной оргией на обломках имперского величия, двадцать-тридцать человек, воровато озираясь, выберутся на поверхность и с надеждой посмотрят на небо.

Последняя, высшая ступень руководства страны.

Там, внизу будут корчится на вилах и штыках их подчиненные в заблеванных телогрейках. Ведь понятно, что искушенный в политике человек никогда не переборщит с камуфляжем. По крайней мере сам. Ну а перевести подозрение на замов и помощников - святое дело.

Эти же, уцелевшие, не отличаются от народа решительно ничем. Ну разве что много большей посредственностью. Кучка эдаких забитых, зашуганных сереньких ебланов.

Кстати, в данном случае форма полностью соответствует содержанию - они и есть забитые, зашуганные серенькие ебланы. Вы спросите - как такие могли управлять огромной страной? Отвечаю: никак. Потому что все они - исполнители. Пусть даже и чрезвычайно высокопоставленные.

Сейчас они, взявшись за руки, смотрят в небо и ждут, когда с геостационарной орбиты прилетят Хозяева - Маленькие Зеленые Человечки в блестящих Капсулах.

В свою очередь, Маленькими Зелеными Человечками управляют Большие Зеленые Человечки. Большими Зелеными Человечками... впрочем, хватит. Глубже копать не стоит, потому как это может Очень Плохо Закончиться.

Алкей Швеллер.