Блять, где я?!!! Ёбана в рот… Хата совершенно не знакомая. Елка, игрушки; гирлянда оторвалась. Или это я ее отодрал?! С трудом слез с кровати и пошел в коридор искать свою куртку, в кармане которой на новогодние праздники предусмотрительно заначены аспирин-упса и цитрамон. На пути мне попался приколотый к зеркалу клочок бумаги: "График разводки мостов".

- Пиздатый сувенир, подумал я, роясь в кармане, - небось, Lesorub привез, значит, я у Женьки.

Таблетка, шипя, металась по стакану. Я подошел к окну. Бля, что-то не то. ДомА необычные: низкие и длинные. Что за улица? Может, Профсоюзная? Нихуя, я ее хорошо знаю, нет там таких домов. И вообще почему-то на маскву не похоже. "График разводки мостов"… Ёптваю!

В памяти ожила картина: я перелетаю с заднего сиденья автомобиля к лобовому стеклу. Ночь. Впереди в свете фар, в метре от машины здоровенный лось. Lesorub выскакивает с криком: "Давайте дадим этой суке пизды, чтоб знал где гулять! Мочи сохатого!", я за ним, охуевший лось съебывает в лес. Я спрашиваю:

- Где мы?
- Под Питером, алкашня!
- Да пошел ты нахуй так шутить! Ты уволен!
- Да пошел ты сам нахуй!

Lesorub садится в тачилу и по газам. Пытаюсь поймать попутку на пустом ночном шоссе:

- До Москвы 500.
- Долларов?
- Каких долларов, рублей.
- Ты чо, охуел?!

Дверь захлопнулась, взревел мотор, из-под колес струи снега. Тишина. Пустота. Хоть лося седлай. Lesorub возвращается и с визгом разворачивается:

- Ну чо, обосрался?!
- Хуй!!! Хуй, хуй, ху-у-уй!!!
- Залезай и проспись. Мне кажется, тебе следует поспать.

Итак, надо что-то делать. Lesorub трубу не берет… Для начала я решил сходить в булошную. Выйдя из парадной, я подвернул ногу о поребрик. (Lesorub не отвечает по мобильному. Для начала я решил сходить в хлебный магазин, там обычно продается и пиво. Выйдя из подъезда, я подвернул ногу на бордюре - перевод с Питерского на маскофский).

Но, самое главное, на улице слышен все-таки русский язык. В маскве уже нормальное явление, когда в центре, где-нибудь на Проспекте Мира вокруг аллакают на своем тарабарском хачи. В голове крутилась песня Стинга "Englishman in New York". Под настроение, правда, все наоборот: я попал в спокойный, статный годод из суетливого многонационального мегаполиса.

Поймал машину и попросил подбросить меня до Московского вокзала.

- Что, встретил Новый год и домой?
- Не, я только приехал. Точнее, меня привезли… В общем, это не важно.

Небыло смысла рассказывать ему о том, что я не знаю, в какой части Питера я нахожусь. Что всегда в путешествиях, когда заблудился, я просто беру тачку и еду в точку, от которой знаю все дорожки. Московский вокзал. Теперь надо топать по Невскому и по традиции съесть "шаверму 24 часа". Именно с этого момента для масквича начинается Питер: когда шаурма стала шавермой.

А теперь в Сеть. Проверить почту и насрать в гесту удавкома. Заказав куриный бульон с гренками и стописят вотки, я сел за комп. Клавиши, блять, залипают. На другом глючит мыш. На третьем залип проебл. Чисто маскофское распиздяйство, замешанное на жлобстве - поставить плазменный монитор и не обновлять клавы. Но при этом брать 70 руб. за писят "Русского стандарта".

Но дурное влияние масквы я заметил чуть раньше. В виде молодого человека с сигарой. А поскольку курить он ее не умеет, это выглядело так, как будто сосёт хуй. Глупый, дешевый пафос: в неподобающей одежде, в неподобающем месте, в неподобающее время выставлять себя пидором. В маскве пафос уже не в моде, это удел лузеров, лимиты и гомосексуалистов.

Ибо что есть пафос? Стремление казаться круче, чем ты есть на самом деле. Надеюсь, Питер быстро переболеет этой детской болезнью левизны. А пока… Вечером в восточном кафе я увижу, как бритый пацан выёбывается перед телкой, вальяжно спрашивая у официанта, сколько стоит земенить "эти завывания" на "нормальное радио"; ценник в "Ливерпуле" почему-то указан в у.е, которая равна 36 рублям, а девушка, с которой я там разговорюсь, заявит, что "Манихани" - это моветон.

Да ебал я в рот этот моветон! Быть в Питере и не отметиться в "Money is honey" - это преступление, как я потом буду друзьям в глаза смотреть? Отходящий в 18:30 ЭР-200, вскакиваю на ходу, засовывая купюру. В купе проводников тупит еще один "заяц". Сначала выпиваем мои 0,5. Затем принимаемся за его запасы. В тамбуре знакомимся с компанией. Допиваем. Потом допиваем их водку. Я достаю свою вторую… Не сговариваясь, в полночь мы все будем толпиться перед "манихани".

Январь 2000 года:
- Номерков нет? Какая досада… Рублей за 20 повесите? О, спасибо!

Январь 2004 года:
- Номерков как обычно нет? Здорово! Как всегда аншлаг. Бля, меня прет! Ну чего, давай как раньше, по традиции.
- А как раньше?
- Ну, типа, за двадцатку.
- Нее…
- Понимаешь, традиция. Я не был в Питере года 4. И вот, наконец, волей случая я здесь. И хочу повеситься как раньше, за 20 рублей. Ностальгия - пиздец.
- Так с тех пор инфляция случилась.
- Гостя из Москвы она тоже касается?
- Она всех касается.
- Ладно, спасибо за гостеприимство, - и я меняю стольник на номерок.

Запах потных целок… Во мне невероятный микс из вотки, глинтвейна и пива. Я пью "Невское триумф" и истинна постепенно накрывает меня. Почему я раньше не замечал, что малолетки пахнут иначе, нежели зрелые женщины? Перед сценой как и раньше аншлаг, рокабильные пяски, но из-за запаха я не могу окунуться в эту вакханалию, я боюсь почувствовать себя инородным телом. Они совсем сопливые. Ебать детей - это не правильно. Пиздец, вот я и постарел.

Рокабилли меня обычно заёбывает минут через 20. Я с удовольствием поднимаюсь в "Сити". Потому что я люблю "Сити". После маскофских клубов, где который год по сей день крутят тупую и давно не модную в Европе музыку "хауз", "Сити" - это просто отдушина. "Push the tempo, push the tempo" - и я ныряю в толпу. Питерцы, я люблю вас!

Не понимаю, за что я люблю этот город. Дубняк - просто ебануцца какой! Тем более я только что с масквы, в лёгкой одежде, у нас на Новый год как обычно оттепель. Дддддддд. Перебегаешь от кафе к кафе. Если заебунел раньше, можно погреться в булошной, но там пить нельзя, большое объявление висит. Или в книжном магазине. Ебана в рот, сколько в Питере книжных! Но апофеозом была бабушка в подземном переходе Гостинного двора, продававшая… Фрейда, "Введение в психоанализ".

- Девушка, мне еще один бульон с гренками. И еще писят, нет, сто вотки.
Окно с удавкомом даже не закрываю, он теперь выглядит как приличный сайт, а слова "хуй и пизда" незаметно написаны маленькими буквами, при разрешении 800х600 стыдливо прячутся справа. М-да… "Рокер" Шевчук ездит на белом "мерседесе", "альтернативщик" Шнуров каждой бочке затычка, в общем, процесс идет. Но об этом уже было выше.

Геста не дышит. Одно сообщение в полчаса. Праздники, блять, падонки спят в обнимку с раздувшейся печенью. Письмо одно, причем спам, но в данный момент для меня актуальный: "Грузоперевозки. Доставим груз из одной точки планеты в другую". Ща напьюсь в хлам и позвоню. Блять, из окна дует аш писец, как вы здесь живете?!

Сайты знакомств - это прикольно. В реале проходит дохуа тест драйвов, выводов в кофейню с единственной целью: понять, интересный ли она человек, чем живет, чем дышит. В онлайне достаточно заглянуть в ее дневник на "дамочке" или в "жж", пообщаться по аське, это экономит массу времени и денег. Современно, блять!

Итак, у меня всего один день и мне нужна девушка от 20 до 30 из Питера. Цвет волос - не важен, рост - не важен, вес… не более 65.

- Привет!
- Привет!
- Как встретила Новый год?
- Весело! Дома, с подружками, потом гулять ходили. А ты?
- А у меня просто "С легким паром". Пошли в баню. Мыться. Ну, помылись как следует. Ребята собирались в Питер, было место в машине. Я сначала с радостью вызвался, а потом вспомнил, что на 3-е у меня были личные планы. Решили, что поедет Женя. Помылись еще… Меня, помню, разбудили, сказали, выходи, поспишь в машине. И вот я здесь :
- И как к этому отнеслась та, с которой у тебя были планы на 3-е?
- Рвет и мечет. Уже трубку перестала брать, как мой номер увидит. Ну да ладно… Что делаешь?
- Да вот на работе сижу. Как дура сюда приперлась, а тут - тишина… Слышно, как тараканы бегают. Скукота… Вот случайно сюда вылезла.
- Мне тоже не особенно весело. Посоветуй, куда тут у вас сходить можно? Типа согреться…
- А ты где?
- На Невском, в "Емаксе".
- Ух ты! Почти напротив меня! Сейчас я к окну подойду! Помаши рукой! Я тебя вижу!!! Ну смотри, в кафе напротив Гостинного двора готовят замечательный глинтвейн.
- Может, вместе пойдем?
- Зы…
- Не понял. Я угощаю.
- Ну, мне нужно подумать…
- А не надо думать. Ты во сколько заканчиваешь работать?
- В 6…
- ОК, жду.

Она оказалась симпатичной блондинкой со вздернутым носиком. Настоящая стерва. Обожаю. Курила одну за другой, смотрела на меня оценивающе. И вопросы соответствующие задавала.
- И часто с тобой такое бывает?
- В смысле?
- Ну вот что тебя так грузят в машину и куда-то везут.
- Даже не знаю, что тебе ответить. Такое со мной в первый раз. А если ты спрашиваешь, часто ли я напиваюсь до поросячьего визга… Лучше скажи, нравится ли тебе фильм "С легким паром"?
- Прикольно.
- А мне кажется ничего прикольного. Очень грустный фильм.
- Почему?
- Кто-то остался в Москве и встречал Новый год в одиночестве. Бедный Ипполит вообще его не встречал. И в ванной говорил правильные слова. А всем почему-то смешно…
- Ты скучаешь по своей московской девушке?
- Нет…(Счет принесите, пожалуйста). Просто я уже понял, что у нас с тобой ничего не получится.

Я вышел к Неве и увидел то место, где Ипполит съехал на лёд и крутил бублики, пока его сверху не присыпали. Закурил. М-да, все сегодня начиналось как в кино, а закончилось… С другой стороны, быть на месте Ипполита - это тоже как в кино. И ну его нахуй такое кино!

Питер - уникальное место на планете. Ты вроде в городе и в то же время можешь остаться наедине с собой на этих улочках. В Москве такого нет. Тверской бульвар кишит приезжими с фотоаппаратами и пакетами с блевотиной из макдональдса, на самой Тверской нет ни одного уютного кафе. Про Арбат вообще молчу, для москвичей эта улица осталась только в песнях Окуджавы. Столешников и Камергерский совсем коротенькие, их проходишь за пару минут. А по Питеру можно гулять бесконечно. Большая морская, Малая Садовая, Гороховая… Сколько же на ней китайских ресторанов? Уже 5 насчитал.

- Не подскажите, где Аничков мост - обращаются ко мне туристы. Забавно. Я не растерялся.
- Сейчас идете прямо, до Невского, а потом поворачиваете направо.

Это моя первая поездка в Питер без пьяного угара, когда город воспринимался как разрозненный набор мест - Московский вокзал, шаверма 24 часа, гостиница, манихани, Исакий, Невский… Скачешь на попутке между ними. А сегодня я весь день гулял пешком и собрал Питер в единое целое. Был в Харбине, Сайгоне, Анталии, сейчас пора в Ливерпуль. Вот такой вот он разный, но в то же время с каким-то внутренним стержнем. Цельный.