Обитатель квартиры № 34, двадцати пяти лет отроду, лежал в своей постели и смотрел в потолок. В комнате было темно, и на потолке не было видно ничего вразумительного. Впрочем, что-то вразумительное там вряд ли можно было увидеть и при свете дня, разве что под большой дозой психоделиков.

Рядом лежала его девушка, недавно обретенная им королева его судьбы, и яростно пыталась не думать. Она пыталась заснуть, забыть всю ту хуйню, которой оделил ее король ее судьбы (обитатель квартиры № 34), и в которой она особенно плотно варилась последние сутки. Не получалось.

Обитатель квартиры № 34 тоже пытался не думать, и это тоже у него плохо получалось. А думать получалось еще хуже.

"Блядь, ну что я за пидар такой! Вот рядом лежит та, которую я люблю, и ее лицо мокро от слёз… А я ведь не стою и одной слезинки её… Блядь! Ебать же я гнилой!! И вдвойне гнилее любого из тех, кого сам считаю гнилым. Те хоть не выёбываются, не шифруются, или же если пытаются - то вычислить это нехуй делать. А я, бля… Душа компании, раздолбайский интеллигент… Дамский угодник, бля… Любимец женщин, детей от 5 до 12 лет, кошек и собак… "Забить бы пару папирос, забить бы пару папирос, забить бы пару папирос, забить бы пару папирос… Но где травы взять - вот вопрос, но где травы взять - вот вопрос, но где травы взять - вот вопрос - к нам не пришёл сегодня Рост" - такую дурацкую песенку написали мои друзья-музыканты после плотного общения на определенную тему… "Сколько пездатых слов - и в пустую"… Уля-Улечка, внатуре, точнее и не скажешь… Ебать, ну что же я за человек такой?! И человек ли вообще? После всего, что делаю /не делаю? "Я не фельдкурат. Я свинья!! - заявил он с пьяной откровенностью".

И через каждые 2-3 три мысли (нет, не мысли, мыслишки, как у Летова - "гениальные мыслишки, мировые войнушки") обитатель квартиры № 34 ловил себя на очередной мыслишке что "Вот она, самая гнилая гниль во всей своей прогнившей красоте! Лежу, рядом Она, уже не плачет даже, а тихо скулит, охуевая со всего того, чем ее любимый человек кормит… А он, блядь, этот любимый человек, вместо того, чтобы найти нужные слова / жесты, лежит бревном, в потолок смотрит, гнилую философию разводит и еще и любуется ее буйной порослью цвета гнилого мяса. Ну конечно, блядь, он же такой умный, такой, блядь, нетакой как все, такой, блядь, разносторонне развитый. А сколько культурных параллелей, а в них - оправданий и утешений!! И нихуя своего. Всё спижженное. У БГ, Летова, Пелевина, Стругацких, Гашека, Моррисона, и многих других, настоящих, киношных и книжных героев. Даже детство - и то не оставил в покое, из друзей и мультяшек надрал цитат, сука!!! У-у-у-у, блядь, пидарас!! Ненавижу!!! Ну что сделать, чтоб всё было хорошо?!? Что, блядь?! Что угодно за это отдам!!!"

И тут в больной голове обитателя квартиры № 34 среди хаоса ошмётков гнили чистотой первородной ноты Илуватара прозвучал тихий вкрадчивый голос: "А 10 лет жизни отдашь?"

"Нехуй делать!! Отдам! И мне похую, кто ты!! И насрать, что такого не бывает!! Отда-а-ам!!!", - мысленно заорал обитатель квартиры № 34 и мысленно изошелся слюной и соплями. И умер. Потому что жить ему оставалось ровно 10 лет, а он этого не знал. А тот, кто спрашивал - знал.

20/11/2003 Rost-a-Man