Девачка, с наивно-грустными глазками, в кофточке с вырезом из которого подмигивает крахмально-белый лифчик. Девачка, наманикюренные коготочки, туфли на каблуке в 7 см, ножки в охуенно длинном разрезе юпки до пят. Офисный стиль, а вы чего хотели, бля? Ненавижу официоз. Девачка, опаздывает на банкет, едва слышно матерясь ловит тачку в мутной воде центральных улиц. Девачка, вбегает по ступеням, протягивает пригласительный, отвечает на фальшивые улыбки коллег, конкурентов, подрядчиков, партнеров. Девачка, в свете софитов выходит на сцену, получает наконец этот ебаный приз, убить бы сейчас ведущего этой статуеткой, до чего ж тяжелая, бля. Летящей походкой к микрофону, трогательно дрожащим от волнения голосом слова благодарности в эфир. Да ни хуя я вас не вижу, жюри, сидящее в зале, я ослепла от рук ваших осветителей и вспыхивающих бандур в руках фотокорров. Светящееся улыпкой лицо, в зал, в гардероб, на улицу, в машину, в кино, в офис. Поздно, можно снимать маску, пофтыкать в удафф, 100 граммулек на посошек.
Девачка, сидит такая непонятная, то ли блять радоваться, что теперь точно не уволят, то ли плакать - а с чего бы, казалось? Креатифф написать - дык не прет, т.е. прет, но все это ею сто лет уже как описано - и как она любит, и как кончает, и ваще… Сидит, думает - идти ли на тусу удав+литпром, а в голове крутятся частички совсем другой мозаики и никак не собираются в единое целое: то две головы всплывает, то шесть рук, то пять ног - это ж получается явно не одно что-то, а гораздо больше? Пасует любая логика, хочется поговорить, увидеть, понять. А хочется ли?
Домой, фенозепама и до утра ни о чем не помнить. А утром - работа, а вечером - бухалово, и можно забить на все официозное шмотье, не фильтровать базар, и насрать на окружающих, которых как ни крути - а понять не получается, то ли они такие все из себя многогранные, то ли насколько непохожие, то ли… то ли она просто живет совсем не в этом мире.
Действительно, Питон, хуй знает, что я забыла на этом ресурсе?