Сижу сейчас дома, и пьиу сам с собой. Видеть
никого не хочется, все обрыдло. Все не так, ребята. Ага, засунул в ДВД плэер МП3 диск Высоцкого. Того, который умер в моем возрасте. Вот он поет. И за шофера, и за вора, и за диссидента, и за меня. Кто же это сказал, что поэты говорят за тех у кого голоса нет? У меня голоса нет. И вот он за меня говорит. Он умер в 1980. Двадцать три с лишним года назад. Но умер ли он? Нет, жив. Йоптель, он живее чем я, мир его праху... В детстве, когда я ложился спать, родители либо слушали "Голос Америки". Либо Высоцкого. Теперь голос Америки я вижу и слышу ежедневно, 24 часа в сутки. А вот Его - изредка. Пару раз в год, когда совсем хуево. Когда ужас режет душу напополам.
Как я понимаю, молодое российское поколение про него просто не знает. Или слышало что-то, но ставит в один ряд с теми кто поет по Радио Шансон. Типа, ага, Розенбаум, Круг, Вилли Токарев, Высоцкий...
А я скажу, блин! У России было три великих поета - Пушкин, Лермонтов, Высоцкий. Все трое жили недолго. Все трое остались на веки. Только Высоцкий мне ближе всего, и по времени, и по творчеству.
Слыхал я про некоего японца. Он по русски - ни бум-бум. Но услышал песню Высоцкого. И охуел. Не от слов. Не от музыки. От той энергии что понятна любому, косоглазому-ли, черному-ли, да кому угодно.
Военные думали что он военный. Зеки - что он сидел.
Русские утверждают что он был русским. Евреи - что он был евреем (бля буду, он еврей!). Негры - ... Негры пока молчат. Они еще с Пушкиным не разобрались...
Ну ладно... Чего это я? Пойду допью... В понедельник - митинг, во вторник - новое кино, в среду - куплю новый шмудак. Извиняйте...