Перехожу резервную дорогу. На Кутузовском, метров триста до Триумфальной арки. Часов семь вечера, на самом проспекте здоровенная пробка. Озверевшие москали едут по головам друг друга. Жара и желание попасть домой накладываются на столичную культуру вождения. Адская смесь. На резервной хоть и слабо, но движется авторучеек. Мешают припаркованные с обеих сторон машины, водилы щемятся в любую дырку, близкую по габаритам. Какой-то хачик на красном кабриолете протискивается, обгоняя ползущего жигулиста, мимо "Волги", заехавшей на бордюр. Прижимая газ, встраивается в разрыв и берет ближе к обочине. Явно собирается повторить маневр. В разрыве в этот момент я. Тормозит. Хорошо, скорость небольшая, останавливается почти мгновенно
- Ти куда, блят сука преш !!!
Тоже останавливаюсь посреди дороги. До его машины метра полтора. "Альфа Ромео" восьмидесятых годов. Есть вкус у уродца. Стараясь не спешить, подхожу. Он выскакивает из машины. С виду лет тридцать-тридцать пять.
- Ти ахуел, да ?!

*******
Прыжок вперед, короткий боковой шажок, слегка подседаю на правую ногу. Пружина распрямляется, прямой в сани, тут же левый боковой по печени. Сразу смещаюсь в сторону. Нет, больше не требуется. После секундной паузы он валится на одно колено, потом на оба. Удар по печенушке всегда доходит не мгновенно, организм пытается сообразить, что произошло, как реагировать. Непреодолимая боль растекается внутри, а в глазах темнеет, потом слабнут ножки. Воздух, где воздух ? Блин, как больно, неужели так бывает ? Хочется свернуться в комочек, хочется отдать все, чтобы только ушла эта обжигающая живот, голову, спину боль. Но нет, даже когда возвращается контроль над ногами, слабость и боль внутри останутся еще на полдня. Мужик корчится, видать и хотел бы что-то сказать, но не может даже дышать, слышу только хрипящие звуки. Народ в машинах сзади сигналит. Молчат только ближние авто, водители смотрят на разборку. Прохожие остановились, продолжают идти и отводят глаза только когда встречаются со мной взглядом. Избегают взглянуть в лицо и стоящие на остановке. Возгласов возмущения не слышу. Пинаю чурку в бок, он валится, испуганно при этом кося на меня. Разворачиваюсь, иду к переходу, ныряю в него. Когда вступаю в тень туннеля, припускаю со всех ног. Через мгновение я на другой стороне Кутузовского. Пробка по-прежнему стоит.
*******
- Пошел нахуй, урюк ! Сам смотри куда едешь. Спустился со своих гор и опять ищешь, куда вскарабкаться !
Злость пополам со страхом вскипает внутри, отдаваясь легкой слабостью в руках. Адреналин явно попер авральными дозами. Бросаюсь к машине. Мужик наклоняется через дверцу, когда выпрямляется, у него в руках бита. Чертов кабрио! Из обычной машины так просто ничего не достать. Прыгаю на него ногой, он выставляет вперед руки, защищаясь. Я промахиваюсь, цепляю слегка только бедро. Тут же чувствую удар по плечу. Бля, нормально попал, хорошо, что без замаха. Отскакиваю назад и вбок, останавливаемся лицом к лицу. У него на штанине пыльный след от моей туфли. Че делать ? Прорваться вперед без риска огрести нереально, линять как-то неудобно. Стыдно, что ли. Он сжимает палку двумя руками, напряжен, но вперед не рвется. Что-то бормочет на своем языке. Явно не комплименты. На опытного бойца не похож. Я вижу, что и он бы рад свалить, да не знает как. Народ на тротуарах стал и глазеет. К нам бегут два пэпээсника, молодые ребята. Который пониже ростом, кричит "Всем стоять!". Деятель хуев. Вот блин, встрял. Вспоминаю о просроченной регистрации. Как раз сейчас денег в лопатнике не больше штуки рублей. Явно заметут. В голове уже тоскливые мысли о завтрашнем объяснении на работе. И о том, удастся ли туда завтра вообще попасть. Мент повыше хватает меня за руку, отводит в сторону, на тротуар. Второй знаком показывает хачику загнать авто на газон к остановке и закрыть верх. По траве к нам пылит милицейский "Уазик". Негромко матерясь, патрульные заталкивают нас в него.
*******
Приближаюсь к водительской двери вплотную. Он стоит у заднего крыла. Почти касается следующей машины. Уставился прямо на меня. Черные злобные глаза. Правую руку держит в кармане.
- Я тебя блят еще раз спарашиваю ти ахуел, да ?!
Внутри себя различаю раздражение и злость. Немного - страх. И немного - усталость. Как надоел дикий российский народ. Не может научиться жить, задумываясь иногда и о другом человеке.
- А ты не ахуел по людям ездить? Куда спешишь?
Его передергивает, он вытаскивает руку из кармана. Небольшой револьвер. Черный ствол. Не разглядеть в деталях, но видно, что вещь современная. И явно настоящий. Пугает, сука, люди вокруг. Поворачиваю голову на обращенное в нашу сторону "Ептать!!!" мужским голосом. Сильный удар в грудь. И громкий звук с металлическим оттенком. Меня разворачивает. Лечу в сторону и вниз. Падаю. Ощущения как после нокаута. Пытаюсь встать. Еще один удар и звук. Теперь понимаю, что эта сволочь в меня шмаляет. Хочу подняться, но в теле какая-то вязкая слабость. В голове звон. Сквозь него слышу "Милиция !!! Убивают!!! Ты что делаешь!!!". Надо бы посмотреть где там рана, есть ли кровь. Ничего не чувствую. В полуметре перед глазами ребро бордюрного камня. Усилием подвигаю голову вперед и вижу небольшое темно-красное пятно на груди. С трудом выдыхаю, наблюдая как на пятне появляются пузыри. Чувствую под виском какой-то острый камешек. Глаза закрываются.
*******
Молчу. Стою перед капотом его машины. Боковым зрением различаю равнодушные лица пешеходов и водителя в стоящем "Жигуле". Молодой парень с прической "хвостом", локоть выставлен из окна. Хранит нейтральное выражение лица, только в глазах любопытствующий блеск. Внутри себя перебираю варианты развития событий. Зарубиться с этим мудаком ? Послать ? Не чувствую в себе большой готовности воевать. Вроде положено ? Надо отвечать на хамство достойно, а то насрут на шею и скажут, что удобряли. Но сильно сомневаюсь, что те, кому давал по морде, перевоспитались. Вспомнил наезды жены после того как подрался с подрезавшим меня водилой. Перед глазами всплывает хорошенькая дочкина мордашка. Расстроится ведь. Нахер это все надо ? Ходишь на работу, в магазины, везде найдется урод, который считает своим долгом портить людям жизнь. И у которого конструкция мозгов даже не предусматривает попыток поставить себя на место другого. Попытаться уважать окружающих. Когда ж они все повымрут или перебьют друг друга ? А ведь наверняка у него есть друзья, родители, которые считают, что он порядочный человек. И с которыми он себя ведет нормально. Пар выпускает на чужих, из другого стада. На них можно, они схавают. Хачик с петушиным видом стоит у своей тачки. Горский герой, бля. Поворачиваюсь, поднимаюсь на тротуар. Ухожу.