/написано в порыве литературно-пролетарского
гнева, за три минуты, на трупе забитого
малахитовым пресс-папье литературного критика/

Я в тоске и уныньи вхожу
                                              в литсалон:
Снова стены дебильцевым-гадом
                                                исписаны!
Или ночью опять к нам пролез он,
                                                    гондон..
Где ж стихи, блин, хорошие, и –
                                        чтоб со смыслами?..



Ты куда подевался  - 
                                          прозаик, пиит?
У Удава, понятно, 
                                    любовь с интересами:
«Альтерлит» -  пишут там, там
                                                    бурлит и кипит
Как у ёбнутых пшеков
                                          с Восточными Кресами




А у нас – может, изредка
                                                    Шарки мелькнёт
Перегаром  дыша
                                    - исключительно творческим
И вселенскою скорбью
                                                обдав, намекнёт
Что терпение, мол, и её
                                                        скоро кончится…



Может, братцы, из творческой
                                                          спячки восстав
Тот же пемиц, хотя бы,
                                                            обиды отринув
Нам стихов наваяет, ник
                                                  «Ъышщчь» воссоздав
Забывая о том, как
                                                  кривлялся под «врио»…