/написано в порыве литературно-пролетарского
гнева, за три минуты, на трупе забитого
малахитовым пресс-папье литературного критика/
Я в тоске и уныньи вхожу
в литсалон:
Снова стены дебильцевым-гадом
исписаны!
Или ночью опять к нам пролез он,
гондон..
Где ж стихи, блин, хорошие, и –
чтоб со смыслами?..
Ты куда подевался -
прозаик, пиит?
У Удава, понятно,
любовь с интересами:
«Альтерлит» - пишут там, там
бурлит и кипит
Как у ёбнутых пшеков
с Восточными Кресами
А у нас – может, изредка
Шарки мелькнёт
Перегаром дыша
- исключительно творческим
И вселенскою скорбью
обдав, намекнёт
Что терпение, мол, и её
скоро кончится…
Может, братцы, из творческой
спячки восстав
Тот же пемиц, хотя бы,
обиды отринув
Нам стихов наваяет, ник
«Ъышщчь» воссоздав
Забывая о том, как
кривлялся под «врио»…