Давно уже отъехал от столиц и вроде всякое тут видал и слышал. Но на днях наткнулся на персонажа, который в свои сорок пять прочитал, видимо, первую книгу, о чем мне и рассказал. Я его подвизал поднять мебель на этаж, а после мы сидели на скамейке у подъезда и курили. Я ждал машину с материалами для ремонта, поэтому время было. Он угощался водкой с добытка. Прочитал он не что попало, а прям Булгакова «Мастер и Маргарита». Я немного упрощу сленг и стилистические обороты, но в целом постараюсь передать его впечатления. В разговоре у него выявилась такая характерная черта – он редуцирует «блядь» до «бль». На слух – как-будто булькает..

- Не, ну а чо! Тут у нас библиотека есть. Думаю, бль, хули не зайти. Зашел. А там, бль, книг - до ёбаной матери! Не, ну я чо, не растерялся нихуя. Записался, талон получил.

Тетя там такая душевная: - Вы не стесняйтесь, смотрите, что вам нужно.

А хуйевознаит, чо мне нужно…. Я ж так пришел, из магазина проходом. Ну, думаю, чота надо брать. Не зря ж она бланк попортила, бль. Смотрю – стоит синяя книга. Ну беру, хули: ставь штамп, тетя.

Домой пришел, въебал, стал читать. А себе заморочку поставил: пока не прочитаю - не побреюсь. Читал, бль, две недели. Заебался, но захуярил до конца. Глянь – побрился. И вот я те чо скажу.

Вот хули, бль, они там сидят?! Им делать нехуй? Вот мы с тобой щас шкаф подняли и диван, это – дело. А этот ваш чо? Не, ну ясен хуй, бль, живешь ты хуйово в подвале, бль, ну иди, бль, на работу устройся. Вот я, бль, работаю, жена там, сын, хуё-моё… но я ж не пишу! А какова хуя он мне тут чешет про исуса, бль, задроченного, а?
- Слушай, это не совсем про Иисуса, и автор умер уже…

- Тем более, бль! Умер, а книги дают. Да хули тут, йоптабль! Вот у меня – баба. Я ей, бль, писем не писал. Было раз – блок сигарет она мне заслала. Но я тогда не тута был.

Ну и хули? Сидит он, бль, дрочит. Ну и надрочил. Вот чо он хотел мне лично сказать? Да ебал я в рот этих писателей! Напишут, бль, потом хуй вспомнишь.

Вот селедку я помню. Селедку я люблю. Вот как у него: селедка на льду, почки там какие-то, икра, бль, водки графин и сосиськи.

- Не было там сосисек….

- Да и похуй! У меня зато есть, купил вчера. А вот на какие шиши он жил, интересно, бль? Ведь водку жрал, если пишет.

- Ну, он еще пьесы писал. Театральные постановки. С них и жил.

- Это вот это евойнную хуйню в театре показывают?

- Не знаю, давно не был.

- Я ваще никогда не был, бль. И нехуй там делать. Я тебе так скажу: ты если хочешь человеком быть – будь человеком, и нехуй тут расписывать. А то, понимаешь, она сначала кабенится, а потом голая на танцы летает! Тьфу, бль. Да никакая баба летать не сможет, если ей не пиздануть вдогонку. Это всё хуйня. Вот я – лётчик! Почетный летчик Ленинградской области, ты понял, бль?

- Понял.

- То-то. А то летают они, бль… Хотя они там тоже нахуячили, знакомо.

- Кто?

- Да этот с котом, как его… Сожгли магазин, черти, бль.

- На то и черти.

- Во-во! Только я не верю в эту международную хуйню. Нету там никого.

На мое спасение приехала машина, стали разгружать.
Уходя он сказал:
- Нету никакого исуса и не было, ты понял, бль?