На косогоре, возле той ольхи,
Что моет ноги в доброй речке Тане,
Весь век одна, крестьянка от сохи,
Дымит-пыхтит себе старуха баня.
А где-то мчится суетный народ,
Работа, дом, говение под мухой.
Но снова вечер пятничный придёт,
И задымит трубой печное брюхо.

Ведь как приятно, сбросив жизни муть,
Отринуть фраки, наглые лампасы
И вереща на каменку бздануть
Живой водой шиповенного кваса,
Чтоб разбросав по лавкам телеса,
Парить в катренах, избегая прозы.
Дышать природой, слушать голоса,
Глотая ртом волшебный дух берёзы.

Наш банный сруб, он русский, без затей.
Куда там термам, созданным вельможам.
А сколько в них наделали детей?!
Да пол-России, или даже больше.
И потому, будь Крёз ты или рвань,
Обязан знать, как сын, по-человечьи:
Пока дымятся трубы росских бань,
Пребудет Русь. Незыблемо и вечно!