Вечерний Мурманск жил полной жизнью: бурлил, смеялся, переживал и плакал. Проспект Ленина напоминал широкую реку, залитую огнями и наполненную лодками машин и баржами троллейбусов. Наступал 1982 год и радостные люди, еще не подозревавшие, что живут в период застоя, спешили по своим праздничным делам. Бурный людской поток вынес нас, троих молодых балбесов, на площадь Пять Углов ( как в Питере!) и выбросил на троллейбусной остановке. Освещаемый мертвенно-ртутным светом искусственного солнца, испуская блики черными матовыми боками, перед нами, прямо на заснеженном асфальте, стоял чемодан. Одинокий, бесхозный и (о, эпоха всеобщего дефицита!) очень дорогой на вид. Переглянувшись, мы уставились на вожделенный артефакт, но не сдвинулись с места. Советское воспитание ( не тронь чужое) не позволяло что-то предпринять. Продолжалось это до тех пор, пока какой-то молодой мужик, обращаясь к нам, не спросил: - Ребята, берете? Получив отрицательный ответ, он схватил чемодан и умчался на троллейбусе в неизвестном направлении. Может даже и в светлое будущее.

Недавно мой друг прокомментировал эту историю так: - А я знаю этого паренька с чемоданом, по телевизору видел. Вилла у него на Балеарских островах. Мы рассмеялись...