И так, написать что-нибуть. Про что? Про то, что всё гавно? Было. Что же написать… Рассказ. Про наркоманов. Или про девок. Точно- про ту дуру, с которой… Хуйня. Нет. Так, чтобы зыцепило. Боже, как хочется написать! Ёбаный в рот. Блять, начальник ебучий. Мозги ебёт хуже отца родного. Сука. Злость до зелёных соплей. Что же написать. Ржавый кран за окном. Деревья из металлолома растут. Никому нихуя не надо. Хоть бы на лом здали, что ли. Денег заработали. Лежит ржавеет. Суки. Да что ж это такое? Импотенция творческая. Может покурить? Нечего. Может, выпить? Магазин далеко. Бля, ломы такие. Что же написать, блять! Мозги тупые. Дожился. Ало! Нету у нас такого. Ну нету, вчера последнюю бухту продали! Не будет.

Блять, скоты тупые. Господи, да что ж это такое? Ну жили были, что ли… Или однажды в городе… Надо что-то. Все хотят оригинальненького. Не у всех выходит. У меня должно. Нихуя оно мне не должно. Муки творчества ебучие. Как бы так бы извратиться, чтоб совсем не опошлиться. Или ну его нахуй? Поехать лучше в общагу. Там, говорят, новенького привезли. Говорили, Лёха десять минут коменде в лицо смеялся, отойти или убежать не мог. А потом весь блок обкуренный на измену высадил дикими кошками. Говорят, пока не попустило двери двумя комнатами держали, чтобы дикие кошки не прорвались. Говорят, говорят… Ёбанный в рот, ну не одной мысли! Хоть кофе халявный. Уже не лезет, блевать хочется. Второй день уже. Розы, розы… Какие в пизду розы?! Стране нужны паровозы!!! Ну где же его взять. Вдохновение. Как мучительно. О чём, о чём!.. Заёбка. Я бы выебал эту музу, сука сволочная. Даже дрочить не охота. Танька уже в печёнках… Ну как же ш его… Писатель хуев… Остаться на ночь? Я ебал. Матюги так и прут. Всё. Домой и к телевизору…

Грифель Т.М.