Я написал жене диктатора,
Которая жила в далекой африканской стране.
Написал, как красивы были на фотках ее глаза,
Написал, что хотел бы ее обязательно трахнуть.
Написал и забыл об этом.
А потом, годы спустя, я случайно узнал, что диктатор убил свою жену
Аккурат как раз после моего письма,
На которое она, кстати, ни разу не ответила.
Я не знаю, что даже думать по этому поводу.
Поэтому я хотел бы спросить у тебя, читатель,
Виновен ли я или нет в смерти этой женщины?
Или я помог ей, ускорил процесс, так сказать,
Освободиться от ловушки, в которую она попала в этой жизни?
Ответь мне читатель, виновен ли я в грехе убийства, или только
В грехе попытки прелюбодеяния?
Ведь я не не знал, что она замужем,
Но я не знал, что за диктатором,
Не знал, что ружье заряжено -
Так разве можно меня судить за это?
Но я сужу и ты попробуй, читатель.
А может быть она была изначально святой,
И я, своей провокацией, помог ей принять мученическую смерть.
И если бы не я, то нашелся бы другой повод,
«Ведь смерть причину знайде», - как говорят у нас в Украине.
Я лишь был инструментом свершения.
Но, с другой стороны, если диктатор настолько свихнулся,
Что из-за левого письма убивает свою жену,
А он до сих пор рулит в своей стране, если верить Википедии.
А это значит, что моя фотка из соцсетей
Наверняка висит в его кабинете
Со знаком мишени на лбу.
Возможно он привлекал специалистов по вуду,
Чтобы на меня насылали порчу на расстоянии.
(мне часто плохело в этому году)
А может быть он будет тратить половину бюджета своей нищей страны,
Чтобы посылать мне наемных убийц.
И люди в его стране гибнут от голода
И опять из-за меня.
Не знаю, что мне делать теперь: начать шифроваться?
Заболеть паранойей, лечь в психбольницу?
Или лучше пойти наняться батраком в ЦРУ,
Поехать в соседнюю африканскую страну
Где уже давно нет диктаторов,
И оттуда устроить революцию и свергнуть этого мудака,
Чтобы отомстить за смерть несостоявшейся любимой.
И десятки — сотни тысяч - миллионы людей погибнут в этой войне,
Ведь когда начнется бойня, никто уже не будет считать потери.
И я тоже буду виновен и вся эта кровь будет на моей совести.
Что мне делать, читатель?
Тут либо мочат меня, либо мне придется убивать миллионы.
Думаю, вот так и появляются Чингисханы.