В Арктике,
на Северном полюсе,
среди бесконечных льдин
и бесконечно белого,
белого,
белого цвета
живет чёрной кляксой
одинокий пингвин.
И не может понять,
где зима,
а где лето.

Бог не помнит о нем,
навсегда позабыл.
Лишь медведю нужна его жизнь –
самый лакомый ужин.
Тут читатель воскликнет: "Да бред!"
Я отвечу: "Нет, быль!"
Ведь пингвин наблюдает себя
в отражении лужи.

Он катается с горок,
рассекая округу
редким криком:
"И-ха!"
И по Арктике ходит себе,
проторяя
по-новой дорогу.
Он живёт чёрной кляксой
в контексте стиха
абсолютно не нужный ни мне,
ни тебе
и ни Богу.

Ему бы собрать в узелок
все пожитки с тряпьём,
да рвануть бы на льдине
на Южный.
Только жизнь
в лед вонзилась копьём,
только там,
как и здесь,
никому он не нужен.