"...Они умрут.
  Все. Я тоже умру.
  Это бесплодный труд.
  Как п'исать на ветру."
      И.Бродский. "Натюрморт"

"...Булки фонарей, и на трубе, как филин,
Потонувший в перьях нелюдимый дым."
      Б. Пастернак "Зимняя ночь"

"...Смерть можно побороть
Усильем Воскресенья." 
      Б. Пастернак "На Страстной"

Однажды я ехал в московском метро
по Люблинской в самый конец,
на станции Римской в вагона нутро
средь прочих зашёл Гришковец.

Случайная встреча в подземке, друзья,
Евгений сел рядом со мной,
в такие мгновения медлить нельзя;
и я повернулся: "Домой?"

Прикрытые веки, эстетика скул,
щетина, сократовский лоб;
наш поезд качнуло и Женя кивнул,
наверно, продолжил я чтоб.

Внезапно родился сакральный вопрос,
о роли поэта в миру,
о пользе вина и ещё папирос,
ещё всех нас смоет в дыру:

-Допустим, сам Бродский вещал о вещах.
А люди? Они ведь умрут.
Нам думать о смерти - бессмысленный страх,
желанье поссать на ветру.

Ему возражал из глубин Пастернак,
как дым средь ночи нелюдим:
Все это, Иосиф, и так, и не так,
страстями мы смерть победим.

Качал головою Евгений мне в такт,
согласный, похоже, со всем.
Тут время пришло подытожить трактат
на злобу возникнувших тем:

-Орлуша списался и Быков зачах,
поэзии скоро песец...
-Послушай, мужик, не пошёл бы ты нах!
Какой я впизду Гришковец?