Париж, холодный мрачный город,
В котором всё не как у нас.
И снег и дождь летят за ворот
И попадают прямо в глаз.
Кругом чужая речь повсюду
И лица занятых людей.
А я, забывши про простуду,
Слоняюсь в поисках блядей.
Под сводом арки Триумфальной,
На елисеевских полях ―
Везде ищу… Хотя б орально!
Хотя бы с другом на паях!
Но вымер город Серж Гинзбýра…
Где вы, дарующие плоть?
Давно торчит, как арматура,
Ну не орехи ж ей колоть?
Жё вё эмэ! Кричу Монмартру,
Но молчалив Монмартр в ответ…
Здоровье… деньги… ― всё на карту.
Но я простыл, и денег нет!
Сбылись, как будто бы специально,
Кошмары все для моряка.
Под сводом арки Триумфальной
Я глажу чёрного кота.
Один он мне теперь товарищ
Мурлыча, трётся о штаны.
И на чужбине понимаешь,
Как бабы русские нужны!

© Свешников А.Н.