Когда я стану восьмигранным –
Я буду старенький уже,
Я буду пыльный, антикварный,
Храниться буду в гараже.

Из разного хламья достанут
Меня родные и друзья,
Катить, конечно же, не станут,
И понесут они меня.

И кто-то, может быть заплачет,
Что я уже совсем не тот,
Что я теперь не круглый мячик,
А старый бабушкин комод.

Что я тяжёлый, неуклюжий,
Неинтересный, несмешной.
Что проще бросить меня в лужу,
Чем цацы разводить со мной.

Ну, в лужу, может быть не в лужу,
Зароют в землю – так и быть,
Ведь я теперь совсем не нужен,
И не за что меня любить.

Кому я нужен - восьмигранный?
Ведь не сплясать, не поскакать.
Талант свой, дюже многогранный
Не проявить, не показать.

Лишь только взять огромный метчик
Резьбу прорезать в центре «Я»,
И навернуть сей человечек
На толстый болтик бытия.

Сейчас мы дышим, парим, варим,
Вбиваем, сеем, веем, жжём.
Но неизменно все мы станем
Судьбы чьей-то крепежом.