Каждый из нас, я уверен, слышал в свой адрес от более старших людей что-то типа "Мы были другими!"

Уверяю вас, они слышали то же самое от своих "старших",но, почему-то, об этом забыли. И не важно на сколько лет он(она) старше вас.
"Старше" - это максима неподдающаяся вычислению. Она просто есть.
Спорить с человеком уверовавшим, что он "старше" вас - бесполезно. Даже если это ваш брат-близнец, родившийся на 5 минут раньше.
Люди в любом возрасте меряются, в первую очередь, именно им(возрастом),а не опытом прожитых лет.
Они не предупреждают вас об ошибках своей юности. Лишь прозрачно намекают.
Мол, выбор за вами. А потом цинично ржут в кулак видя, что их грабли не лежат без дела.
Приятное исключение составляют только мама и папа. И то далеко не у всех.

Главное мерило времени в руках таких истериков - "Эпоха".
Слово звучное, сильное. Внушает неофитам и робким рыцарям прогресса священный ужас.
Дескать, предки смогли…а мы чем хуже!?
И не знают бедолаги, что каждый организм, наделённый мозгом, в том числе и их личный, подсознательно ведёт свою собственную хронологию. Отправная точка в которой - осознание собственного "Я".После этого все "Мы" уходят на второй план.
Хотя, несомненно, приятно чувствовать себя частью чего-то большого. Сплоченного.Чего-то типа стада антилоп, несущегося мощной, нерушимой толпой к водопою.
Это уж, извините, природа верх берёт.

Что важнее, быть значительной фигурой в обществе, или ощущать собственную значимость?

Это был обычный, тихий старичок. В архитектурных памятниках подвигу Никиты Сергеевича до сих пор живут сотни тысяч таких.
Жив ли он в наши с вами дни, я не знаю. Да и не сильно это интересно.
Обитал наш герой в квартире слева от той, в которой мы, бунтующая со скуки и избытка тестостерона в штанах молодежь, собирались почти каждый день. Точнее, почти каждый вечер. Периодически встречались с ним на лестничной площадке. Вежливо раскланивались, если были в состоянии.
Знакомиться нам не было нужды. Он, складывалось впечатление, был частью этого места, что то типа метрдотеля перед вратами в наше царство Бахуса.
Высовывался из-за своей ободранной двери, будто знал точное время нашего появления. Говорил неизменное "Добрый вечер, господа".
Выжидательно, будто с каким то немым вопросом смотрел прямо в глаза. Дождавшись кивка головы, был у нас с ним такой ритуал, тихо исчезал за дверью. А мы, пожимая плечами и звеня пакетами, весело заваливались в соседнюю дверь, моментально забывая про очередную встречу.

Но однажды, в суровую зимнюю пору, когда в нашем шалмане звучали звонкие девичьи матюки и пьяный смех, у нас, внезапно, кончилось горючее.
И деньги.
Штопор, в самом плохом смысле этого слова. Вот так совпало. Прямо в середине многообещающего, в плане возможного совокупления с густонакрашенными наядами вечера, нас накрыл финансовый кризис.
Локальный. Но не менее от этого беспощадный. В течение минуты были перебраны возможные варианты "раздобыть".Все они были отринуты, за несостоятельностью. Кухню, куда мы вышли для рекогносцировки, заполнил скрип мозгов. Внезапно вспомнили о соседе слева. Версия тут же была разложена по пунктам со всей пьяной скрупулезностью:

Плюсы потенциального спонсора:
вежлив
не задирист
у него мы ещё не занимали.

Минусы:
кто он, и как отреагирует?

Чистая математика. Плюсов оказалось больше. Решили пробовать.
Делегация из трёх парламентёров, отчаянно робея, вышла в нейтральные воды лестничной клетки. Музам было дано задание чистить картошку.

Но, как оказалось, нас уже ждали. Внезапного визита не получилось."Добрый вечер, господа",разнеслось эхом по подъезду, как только мы открыли свою дверь.
Начинать разговор с насущного вопроса, было банально стыдно. Мы начали из далека, то есть представились.
Обмен рукопожатиями, именами-отчествами...все дела. Повисла напряженная пауза. Положение спас сосед."Может, за знакомство?"робко проворковал он. Мы изобразили целомудрие, дикую занятость, и вообще нас дамы ждут...

Через пол часа, вооружившись наличностью, выданной новым другом, я,  перепрыгивая сугробы, и поминутно оскальзываясь, нёсся по направлению к вожделенному лабазу.
Дамы были посланы штудировать Аллена Карра.А точнее нахрен.

Сосед сначала казался мировым мужиком.
Тоесть не только обеспечил водку, но и накрыл хороший стол.
Поглядывая на нас немного свысока, он рассказывал о своей молодости, не забывая при этом опрокидывать рюмку за рюмкой.
Фотокор в Афгане! Бывал под обстрелом! Видел такое, что нам, молокососам, и не снилось. Наш восторг подвигами героя достигал апогея. Алкогольный токсикоз тоже.
Но, прямо пропорционально опустошению бутылок, возрастало и количество бреда в его словах.
Степенный, видавший виды мужчина, уступал место банальному гарлопану-алкашу. В ход пошли черно-белые фотки голых баб и вопли "Вот её я ебал!И её! И этих трёх одновременно!".Слушая эту галиматью, я молча разглядывал потолок и откровенно скучал.
Насколько же обманчиво бывает первое впечатление...

В итоге, когда  наш "боевой генерал штурмовавший в одиночку дворец сагиба, охраняемый сотнями душманов освободил гарем и начал там операцию по восстановлению населения Афганистана" начал клевать носом, было принято решение вернуться в родные палестины."Чудо-богатырь" был оставлен в своей квартире на кровати в чём был. Холодильник и кошелёк его  обильно поредели.
Дома мы выпили за его здоровье.
Самое странное, что назавтра утром, когда мы решили выйти поправить здоровье, в коридоре нас ждало знакомое приветствие.
Наш "Герой" решительно ничего не помнил. Но снова был в строю.

А вы говорите "старших нужно уважать"
Человека нужно уважать...если он, конечно, этого заслуживает.