я с йунасте ни раз не сомневался
что жизнь уходит тихим шагом - в никуда
яд страсти высох, грусти лишь чуток остался
висит устало, в шрамах, старая елда

и лес стоит - весь молча замер в ожиданьи
которой уж по-счёту - недоёбаной весны
как-будто что-то, сука, ново в мирозданье
и, как в ютубе - не свои мы видим сны

и будто б молодость была совсем не с нами
и был наивно-романтичен - нихуя не я
на старом фото - юноша с печальныме глозаме
да совесть роет Лету, как голодная свинья

ну, каюсь - было дело: обижал я женщин
да, барагозил пьяный. Ёптеть, кто ж не без греха
ведь страсть не разведёшь на больше-меньше
и в сердце был огонь, а нихуя не требуха

всё утекло кхуямъ, туда, в неведомые дали
стою один средь сосен, светел, и в руке коньяк
вот раньше - за упадок - враз пизды бы дали
а нынче врятли. Обмельчали. Правильно, шмурдяк?