Жребий брошен - найти бы, куда. Доедает луну понедельник.
Что ты топчешься, как неродной, в изголовье убитой Руси?
Есть в наличии ночь и звезда, нет в наличии спичек и денег,
значит, нам не уехать с тобой в подходящем для рифмы такси.
Южный ветер ударит в корму, и петляй по районным закутам,
где знаком каждый мусорный бак, а под надписью «Переучет»,
на крыльце коопторга – кому? – разве только теням бесприютным,
георгины почти что за так полоумный старик отдает.
Но бесплатная дышит сирень, и все те же фонарь и аптека,
алконавт после трудного дня, с неизбежной «Анапой» в меню,
и моя неспокойная тень, черновой вариант человека,
до сих пор обгоняет меня, но я верю – еще нагоню.
До чего этот подвиг не нов – от манящих дорог отказаться, 
и очнувшись наутро опять в этом пыльном и жарком краю,
ныне, присно, во веки веков, перед Богом и теткой из загса,
просто взять и немедленно взять в пенелопы цирцею свою.
И пометив охотничьим псом все углы этой мелкой планеты,
разгребая житейскую муть, не жалея дырявых ветрил,
до Итаки доплыть, а потом, вдруг понять, что и моря то – нету.
Улыбнуться и лук натянуть, что на рынке для сына купил.