надрывается где-то в наушниках Адамо,
звуком полнится мозг, вытесняя проблемный хлам.
пусть дорога разбита, а всё же ведёт домой,
согревая остатками выпитого бухла.
пусть дорога пробита по синей дорожке вен,
хоть мешать не положено, плюнул и всё смешал...
а мелодия медленно ширится в голове,
так, как будто ширяется вымершая душа.
и приход на приходе, улётная тишина
переполнена звуками бьющегося стекла.
эта тихая музыка мне одному слышна,
только я эту музыку слышать не пожелал.
эту жервенность нежную, эту мечту и страсть
в голове не удержишь, пропьёшь и проколешь в дым.
лучше выключить, выбросить, выгореть и пропасть,
чем вымаливать жалкую мзду за свои труды.
лучше врать, что напился, скололся, ушел в загул,
что уход в никуда, это просто случaйный бзик...
что уже всё равно - или вываляться в снегу,
или трезвым, как стёклышко, вымазаться в грязи.