Внимание, текст содержит зашкаливающие
дозы пафоса, самолюбования и ЧСВ.
Слабонервным, беременным и кормящим,
просьба воздержаться от прочтения
этой невнятной галиматьи.
Автор просто пьян.

Тридцать лет. Разменян четвёртый десяток и экватор пройден. Рубикон и Ватерлоо, твою мать! Настало время подбить итоги. Сдать межквартальный отчёт, как говорится. О, Будда, что я несу?! Ну да ладно. Так даже веселей, наверное. По крайней мере, до утра – точно.

***

Так чего ты успел добиться за все это время? Начнём. Окончил школу, без отличия, медали и троек. Благополучно недополучил два высших образования, небрежно откосил от армии, а если быть точным то армия – от тебя. Пережил два гражданских брака и пару десятков адюльтеров. Выбрал отвратительную и неблагодарную профессию, о чём искренне сожалеешь.

Правда, курить начал в десять, пить в одиннадцать, а шмаль или нечто под её видом попробовал в двенадцать. И с бабами уже тогда не везло. Где причина, где следствие? Только вскрытие покажет.

Не осчастливил ни одной женщины потомством. Ну, то есть как, не осчастливил. Обрюхатил – это было, а так… Единственное чахлое деревце посадил в третьем классе, а много лет спустя, уничтожил полгектара тайги. Полученное сырьё  тупо пропил. То есть дом тоже не построил.

И ведь с четырёх лет тянулся к искусству. Давал выступления с большим успехом, играя на разделочной доске – «Старая мельница», «Комарово»… В пять написал первый креатив: «Маша чмо рогатое», сделав всего лишь одну пунктуационную ошибку. В девять настрочил столбик про осень и с тех пор крепко увяз в графомании.

Причём, всегда пытался кому-то подражать. Писать под Жванецкого и Довлатова. Жить по-ерофеевски. Даже манеру речи постоянно у кого-то перенимал.

Единственное, пожалуй, чем выделяюсь из толпы таких же одиноких разъебаев-алкоголиков – в моем бумажнике вместо фотографии сына хранится презерватив, ставший причиной его появления на свет. Просто забыл про него в тот раз. Так и храню теперь. На память.

Очень хочется наврать про взлёты падения. Сказать что, несмотря на удары судьбы, я всегда поднимался. Хотя на самом деле тупо и упорно ползу из «фейрбаховской пизды» в «кантовскую могилу».

***

Так, чего пожелать себе? Может богатства? Так ведь пропью всё до основания, а что не пропью – проебу всенепременно.

Счастья? Человек, который пишет себе такое поздравление, не может быть счастлив. Патологически неспособен.

Любви? А на кой она мне? Сильнее чем себя, всё равно любить никого не смогу.

Я желаю себе оставаться собой и никогда об этом не жалеть. С новым годом меня.