Я иногда думаю. Случается это со мной нечасто, но уж если началось, то в голову лезет самая разная поебень. Вот, например, из последнего:

Бывает у вас такое, что вы ссыте или срете в общественном сортире? И, разумеется,  по закону подлости, одновременно с вами, какая-то тварь, засевшая в соседней кабинке, тоже безбожно серет пердежом и вчерашними котлетами. На расстоянии вытянутой руки от вас. Вот в этот самый момент вы задумываетесь о природе ощущаемой вами вони? Нет? А вы задумайтесь. Это же не просто вонь. Это же микроскопические кусочки говна, которые попадают из его волосатой жопы прямо в ваш нос. Да-да. Из жопы – в нос. Короче, срите дома, нюхайте гавно своих близких. И эта… Позвоните родителям.

Я вот всё думаю – почему бы Никите Джигурде не запустить в продажу свою собственную линию презервативов? Вот вы бы купили гандон Джигурда? Я бы купил. Такой, знаете, с пучком длинных крашеных волос на кончике.

Чем старше становишься, тем чаще ходишь на похороны. Но чем чаще ходишь на похороны, тем реже ходишь на них в конце концов. И уже в самом-самом конце ты, как Дункан Маклауд, должен остаться совсем один. И тогда тебе останется сходить всего на одни-единственные похороны. И ты непременно попадешь на них. Не зря же ты тренировался в этом деле всю жизнь.

Современный кинематограф сделал нас безразличными к виду смерти. Со скучающим видом мы смотрим, как с экрана на нас льются реки крови, восставшие мертвецы рвут гнилыми зубами чью-то трепещущую плоть. Влажно поблескивающие кишки художественно разложены по декорациям, трупные пятна предельно омерзительны. Художники работают по высшему классу, вкладывают в работу всю свою душу. А нам - похуй. Нам откровенно скучно смотреть на всю эту высокохудожественную блевоту. В лучшем случае - смешно. Хотя если бы вы проснулись посреди ночи и увидели, что возле вашей кровати тихонечко стоит ваша любимая, умершая два месяца назад, бабушка. И, не говоря ни слова, тянет к вам свою полусгнившую, с отросшими пожелтевшими ногтями руку, чтобы ласково взъерошить ваши волосы, как она много раз делала это при жизни. О… ваша милая, любимая бабушка… Сколько вкусных пирожков, теплых шерстяных носков, сколько ласки подарили вам эти ныне ссохшиеся, с обрывками облезающей кожи руки. Кто? Скажите мне, кто осудит вас за то, что вы, визжа как отпизженный Витас, серанёте подливой под одеяло и убежите от любимой бабушки, разбрасывая на ходу фекалии и свои жалостливые крики… Великая сила искусства… мать её…

Иногда я думаю, что я не один такой охуенный мыслитель во всем мире. Вы ведь тоже, наверное, иногда о чем-нибудь думаете.

Вот например, когда вы травите молодого толантлевого афтара, вы вообще понимаете, что вы за это будете в аду гореть, блять! В Аду. Убитые аб стену. С отрубленными пальтцами. С кило говна и хуем афтара-мудака во рту. И с учебником русского езыке в жопе. По крайней мере сам толантлевый афтар про вас так думает.

Я извиняюсь, но вы когда свою жену ебёте или, например, её лучшую подругу, вы думаете, чтобы ей в этот момент было хорошо? Нет, не пиздите. Вы об этом не думаете. Блять, ну почему, почему вы никогда об этом не думаете??? По крайней мере, моя подруга меня всё время про это спрашивает.

А теперь вопрос из области религии. Если вы за каким-то хуем подбросите вверх камень и тут же запустите в небо шарик с гелием, то кто будет решать, что случится с этими предметами дальше? Кто решит – упасть им на землю или лететь вверх? А пока это беспезды обдуманное решение не созреет, и камень, и шарик на некоторое время зависнут в воздухе. Да? Вы ведь тАк думаете? Только не спрашивайте меня, при чем тут религия.

Люди постаянно терзаются вопросом, что такое есть человек. Не парьтесь, я уже все предумал и сейчас вам про это расскажу. Вы – это не ваша машина, квартира и счет в банке. Вы – это не ваше тело. Вы – это не ваш талант, интелект и мировоззрение. Вы – тот маленький гнусный пидарок, который на вопрос «ну чо, еще поработаем, или пойдем пиво пить», без всяких метаний отвечает: «конечно пиво!» Я так думаю. Если я сейчас открыл вам америку, то ниибет. Я книжек не читаю, живу в деревне, ебу коз.

Иногда я думаю, а есть ли вообще хоть какая-нибудь польза от способности думать? Что хорошего получило человечество благодаря этой своей сомнительной особенности? Стал ли рядовой европеец, живущий на 3000 евро в месяц при всех мыслимых благах цивилизации счастливее своего далекого предка, жизнерадостно раздающего пиздюлей мамонтам и саблезубым тиграм, гурьбой ломящихся в его промозглую пещеру? Судя по количеству психотерапевтов и по объему продаж антидепрессантов – не стал. А что говорить о тех, кому не довелось родиться в какой-нибудь сытой благополучной стране? Нет, это какая-то адская наебка.  Думать – это настоящий сизифов труд. Если и есть от него какая-то польза, то уж точно не людям. А вы как думаете?