Вот так сидишь, дома в майке, кушаешь макароны вилкой. Прекрасный вымысел великих итальянских поваров. Молча. Наслаждаясь вкусом.
Лёгкий тёплый бриз обдувает обнажённые плечи. В приёмнике играет тихая ненавязчивая музыка. Ты умиротворен. Жизнь идёт своим чередом. И только вилка, как стальной поршень, ходит  вверх-вниз, вверх-вниз. В такт твоим мощным челюстям. Глаза смотрят вглубь вселенной. Подмечая саму суть мироздания.… А впереди у тебя целая жизнь.

Или.

Твоё тело помещено внутрь костюма, куда не способен пробиться даже самый бойкий Питерский ветер. Галстук напоминает тебе, что всегда есть тот, кто готов сжать свою косматую длань на твоём горле, дабы занять твоё место под солнцем.  Он как бы говорит – « Помни обо мне! Будь готов к неприятностям!» Вокруг тебя стены, оформленные в стиле богатого изыска, пропитанные запахами еды и табака. Рядом снуёт официантка с приклеенной улыбкой, но мыслями находясь очень далеко.…  За соседнем столиком кто-то рассказывает какую то банальную историю, а потом вся компания громко ржёт. Музыка бьёт по ушам. Она здесь не просто так! Она должна заглушить голоса соседей, что бы они не мешали…. Периодически по тебе пробегает взгляд охранника.
Напротив сидит смазливое создание, и с нетерпением предвкушает, как ты сегодня будешь из кожи вон лезть, развлекая её.  Она читает меню, и заказывает что-то с названием которое невозможно запомнить…
В этот момент пламя свечей метнулось. Это прошел, покачиваясь, пьяный мужик с соседнего столика. Твоё лицо обдал жар, вперемешку с перегаром и мощным запахом туалетной воды, призванным скрыть настоящий запах данного индивидуума.
Ты откидываешься на спинку стула. Стягиваешь галстук… и озорно подмигивая близко-далёкой официантке, произносишь – «Макароны, пожалуйста.»