Каждый вечер, в этом ресторане
Он выходит в полутёмный зал.
Он – всегда  наполовину пьяный,
И всегда при нём – его бокал.

Он  споёт, затем бокал осушит,
Вновь споёт, и вновь себе нальёт,
Что ж его вы не хотите слушать?
Разве не для вас Артист поёт?

Господа и Дамы, не стесняйтесь,
Подходите песню заказать,
Только, умоляю, не пытайтесь,
Не пытайтесь водкой угощать.

Вы в награду за его искусство
Не спешите поднести сто грамм,
Ведь в душе больной – темно и пусто,
Для неё и водка – не бальзам.

Ведь душа его болит, бедняжка,
Ей одной приходится страдать,
Если б знали вы, как это тяжко,
Петь, когда так хочется рыдать…

Может, кто-то даже и заплачет,
Приняв боль Артиста за свою,
Только это ничего не значит,
Если слёзы льются во хмелю.

Господа и Дамы, ешьте, пейте,
На столах пляшите нагишом,
Но не смейте, слышите, не смейте
Называть Артиста – алкашом!

Он ведь пьёт, чтоб хоть чуть-чуть забыться,
Чтобы хоть на миг тоску унять,
В равнодушные взирая лица,
Никогда вам это не понять…

Каждый раз, пред вами появляясь,
Вновь бокал я до краёв налью,
Я – «спiваю», значит, я – спиваюсь,
Я – пою, а стало быть, я – пью…