Любимому ХП

Как же устала я, правда – до паники...
Паника...
ПАНИКА!
Ночь. Сигарета, одна за одной, но за дымом не спрячешься.
Мне бы лежать, с головою укрывшись...Лишиться бы памяти.
Мне бы вот взять, и для всех в этом мире стать "в списках не значимой".
С этой зимой за окном – очень холодно...
Холодно...
ХОЛОДНО!
Тут не согреться ни водкой, ни под четырьмя одеялами.
Было ведь раньше такое, что грело... Но где оно? Что оно?
Я же не знала, как будет мне холодно, я же не знала ведь...
Ты ничего не изменишь – и бешенство...
Бешенство...
БЕШЕНСТВО!
После, как клещ, мне вгрызается намертво в душу апатия.
Это – не жизнь.
Понимаешь ты, сил больше нету, хоть режь меня.
Это – могила.
И я, день за днём, продолжаю копать её.
Скоро закончится всё – слишком больно же...
Больно же...
БОЛЬНО ЖЕ!
Я умираю, прощаюсь, а впрочем – какая в том разница...
Это ведь здорово, то, что есть люди, собою довольные.
Это отлично – что кроме потерь, в мире есть ещё празднества.
Похую грусть. Я не плачу – мне весело...
Весело...
ВЕСЕЛО!
Да, умираю, прощаюсь... Но – к чёрту слова завещания.
Я никого и ни в чём не виню, просто – стало вдруг тесно мне
Жить — в одиночестве...
Выть в одиночестве...
Стынуть в отчаянии.