О стране этой споры достали нас,
Сколько можно нести вздор о ней…
Вот старушка с портретиком Сталина
Почему-то стоит в стороне.
А другие насмешливо пялятся,
И глаза опускают одни,
Как старуха дрожащими пальцами
Уцепилась за прошлые дни.
Разве можно всерьез сомневаться,
Что при Сталине было светлей:
Сколько было тогда ей? Семнадцать?
Сколько было надежд и соплей...

Если с нашими блядь управленцами
Доживу до преклонных годов,
Я с портретиком сраного Ельцина
У пивнухи шакалить готов.
И когда в пенсионные ноздри мне
Перегаром дыхнёт молодёжь:
- Может, хочешь вернуть девяностые?
Может, дедушка, нахуй пойдешь? -

Вспомню баунти, ценники с баксами,
Что убитым енотам равны,
И бесстыжее, рыже-чубайсово
Ограбление целой страны.
И как ветер свободы под шинами,
Да под танками, через клозет,
По стране, как по рынку блошиному,
Нёс обрывки рекламных газет.
Вспомню каски шахтёров над рельсами…
Рассмеюсь и расплачусь на бис:

- Заебато мы жили при Ельцине!
Молодым ведь – всегда заебись.