Рисуют мальчики войну.
Пыхтят - никиты, вовы, димы...
Благополучны, невредимы,
Рисуют каждую весну.

Рисуют, не теряя бразд,
Как подобает Изголовью,
Рисуют, кто во что горазд,
Рисуют чьей-то свежей кровью,
И пьют за немощных вино,
Дают бесплатные обеды
И крутят старое кино
Для Уцелевших От Победы,
И над бесславною судьбой
Текут своей слезою кроткой...
Но не поделятся Трубой
На их остаток дней короткий.

Рисуют мальчики войну,
Изображая чувство долга,
Считают каждую весну -
Еще чуть-чуть, еще не долго -
Со скорбной мордою лица,
С определенным увлеченьем...
Пока Последнего Бойца
Не закопают с облегченьем.

Когда-нибудь, и, может быть,
За все и каждому воздастся.
И не получится забыть,
И спрятать тоже не удастся,
Когда сквозь свежую лозу
Наружу выйдет соль земная...

Но я уже не доползу.
И правды так и не узнаю.