У промокшей Академии Художеств
Бродит ветреная девочка Весна,
Осторожно выбирая среди множеств
Тех,к кому она особенно нежна.
И целует лица первыми дождями,
Так похожими ещё на мокрый снег,
Льдом бросаясь, как игральными костями,
Из ладоней водостоков на проспект.
И беспечной ей совсем не интересно,
Что Зима с похмелья, около пяти
Бросилась в Неву. В домах окрестных
Видели, но не смогли спасти.