Он тихо спивался на улице Скотской -
Ни смысла, ни дома, ни баб, ни друзей...
А кто-то там шлялся по Новослободской,
А кто-то по Невскому топал в музей...

Он не был героем ни войн, ни конфликтов,
Он не был поэтом и не был певцом.
Один за другим он высасывал литры
"Весёлой" эпохи с печальным концом.

Глоток за глотком поглощал эту мерзость -
Вождей, диктатуры и равенства прав.
Всеобщей свободы тупая надменность
Ушла восвояси, его не застав.

С утра он включался -  опохмеляясь -
Как робот. И снова в безволья капкан...
А жизнь продолжалась ни в чём не меняясь,
Пустая, как тёртый гранёный стакан.

Там кто-то молился, другие - боролись,
Хотя и не знали зачем-почему.
Уму продавлась хвалёная совесть,
А честь на коленях стояла в углу.

Он жил и работал на улице Скотской.
И что впереди - для него невдомёк.
Он топал с беззубой улыбкой уродской
За пивом дешёвым в ближайший ларёк...