Вязкая какая-то рутина.
Стрелки монотонно отбивают хронографию минут.
Всё те же потускневшие картины
На месте,уготовленном им,ждут.
А что же будет завтра?
Солнца луч,вскрывающий усталые ресницы,
Потягиванье,пробужденье,душ,
На улицах всё те же люди,лица...
А послезавтра?
Да не луч,а туч
Угрюмые и ватные объятья
И лёгкий,или сильный дождь,как надоедливый сосед стучит в окна проём...
Под музыку воздушных капель не нашёл я лучшего занятья,
Чем сесть,обнять колени и внимать
Рычанью грома,мареву огня,идущего от молний мимолётных,
Быть ближе вдруг к чему-то,понимать
Латентность тайн неведомых,холодных,
Как дождь,от мощи гнева его будучи укрыт,
Я смею рассуждать о мирозданье,
А где то дряхлый,немощный старик стоит
И слёзы с каплями сплетаясь, утекают не туда,
Где рёвом бури глушится рыданье.
Вот так и все мы,
Сытые,откормленные свиньи.
Домашние животные,рабы имущества,укрытые от бед таблетками и тишью,
Надменно поучаем менее счастливых,
Забыв о том,что "Не суди,да не судим ты будешь",
Я из дома вышел...
Весь промок,глотая судорожно слёзы звёзд,но это был мой взнос,моё решенье.
На миг и я был тем бомжом с отсутствующим взглядом,под обветшавшим,грязным одеялом,
Которому мы с жалостью бросаем несколько грошей и дальше проходя качаем головой.
Быть может я живой...
Не вы,в уютных комнатках,сухие,
Бессмысленные взгляды вперив в многоцветные экраны,
А я,открывший Богу свои раны,залитые теперь дождём,живой водой.
И я живой.
21.3.01