В небе золотой круговорот
ветра каруселью листья кружит
про «изгиб гитары» нам поёт
бард Володя, отражаясь в  луже

Вспомнит лес, что у дороги встал
И замолк, продрогший не на шутку
Здесь Ахматова гуляла, неспеша
между ног макая незабудки

И рождались дивные стихи –
о Любви, о Родине и боге
бабочек ебли в пыли дороги мотыльки,
и в траве - плутали пьяно ноги

Та тропинка, что ведёт в кусты
Утаит былые ожиданья
Как поправив Анины трусы
Я сказал – Родная, до свиданья..!

Как Я Анне в гланды засадил
как она рвала в кустах , украдкой…
Ах, какой же сор стихи взрастил -
нервным почерком исписаны тетрадки

Жизнь идёт, восьмёркой колеса
превращая по весне гавно в цветочки
Я на ямб с хореем  - молча срал
Ну и три, для окончанья точки…