Эпиграф: Я бреду по кладбищу любви – я листаю старенькие фото. Было время, я любил кого-то, и скулит душа у идиота, поминая ужас тех лавин.

Если б было кладбище любви,
Я бы посещал могилы часто,
Где зарыты чувства. Се ля ви,
Что хранятся в них кусочки счастья.

Сколько их на божий свет явясь,
ПОжили, кто длиньше, кто короче,
Эта – Нежность, ну а эта – Страсть,
А вот эту… называй, как хочешь.

Многих женщин стёрлись имена,
Тех, чьей ножкой дверь была открыта,
Чьим взаимным чувством рождена
Та любовь, что здесь лежит зарыта.

- Здравствуй, а…? а…? а … зачем ты тут?
Как семья?... Как дети?... Очень мило…
Ладно… я наверное… пойду…
Странно, что ты тоже… не забыла…

Вот могилка, свежая ограда,
Подхожу, и крик сдержать нет силы,
- Ну не надо, милая, НЕ-НА-ДО!!!
Ну, зачем ты серишь на могилу?!

Я имел в вонючий рот вандала,
Что придумал, мать его ипать,
Чувство мазать кАкой из анала,
Чтобы легче новое рожать.

- Ладно, тужься. Смех – твоё старанье.
Отойду подальше, все же может,
Старых чувств усердное маранье
К новой жизни возродить поможет.

PS
И пусть будет мысль моя пошла,
Я желаю (улови-ка нить),
Что бы дальше жизнь твоя пошла
Так, чтоб было что похоронить.