Матрутутене - тюрьма усиленного режима в Доностии, Сан-Себастьяне, городе, который расположен практически на границе с Францией.

Знаменитый баскский поэт - Хосеб Сарионаиндия, один из активистов террористической группировки ЭТА (ETA),
совершил побег из этой тюрьмы, отсидев пять лет из двадцатидвухлетнего срока.
Мне повезло больше. Я пробыл там ровно три недели, ожидая перевода денег на залог, после оплаты которого я и был благополучно нагнан на волю.

...Ещё не открыв глаза, но уже проснувшись, я понял, что мне не нравятся две вещи. Первая - эту ночь я спал на чём-то жёстком. Очень жёстком. Жёстком настолько, что сперва я даже не смог пошевелить ногами-руками, т.к всё затекло. Вторая - жутко ныла левая нога (колено) и болела щека. Разлепив глаза я с удивлением увидел решётку с замком, от пола до потолка и три стены бело-серго цвета. Что-то жёсткое оказалось металлической скамекой, наглухо привинченной к стене и полу. Эг-ге-ге... - подумал я, и в мрачно-похмельной голове тут же стали вырисовываться события предыдущего дня...
Про Сан-Себастьян мне рассказывали. Ух, как мне рассказывали про Сан-Себастьян... Будто туристы там не пуганные, как пони в парке; доверчивые, как юнные курсистки и богаты, как Перис Хилтон с тусовкой. Рассказывали про товар в магазинах, будь то электроника, еда или шмотки, который настолько плохо лежит, что овладеть им без особоко риска может даже "самовар" (человек обрубленный войною (с) без рук и ног) описанный М. Веллером.
Слышал я и о том, что гашиш там дешевле семечек, кокаин наэлектризован до предела, а от затяжки героина с фольги, сделавший её человек немедленно отправлялся в глубокий, шестичасовой, наркотический транс.
Конечно, я несколько утрирую, но примерно в таком ключе звучали все эти байки из уст уличных наркоманов прекрасного города Bilbao, крупнейшего города Pais Vasco, Страны Басков, находящейся в Испании, стране, где мне повезло прожить довольно длительное и бесшабашное время.
Так как я не был обременён ни работой, ни жильём, ни личными отношениями, однажды, побегав по ночному Бильбао, и срубив капусты, в 8.00 я был на автовокзале, с гранитным намерением укатить в Сан-Себасьян, преследуя свои сугубо меркантильно-наркотические интересы.
На вокзале было безлюдно. Ближайший автобус, как утверждало LSD-табло, отправлялся в город-рай в 10.00, и я от нечего делать принялся рассматривать и пересчитывать ночной улов.
Итак, на кармане (в подсумке) присутствовали - три мобильника (один мой), пара фирменных солнцезащитных очков, 30 англицких фунтов и 120 евро. ...Ве-ли-ко-леп-но... - вынес я свой вердикт и твёрдо решил немедленно отпраздновать свой отъезд, благо время и деньги позволяли устроить сиё действо. Через час я допивал пятую банку пива, рядом на скамейке стояло ещё шесть, а в пакете лежали два бокадийло с хамоном (французкие багеты, среднего размера, разрезанные вдоль, а в разрезе копчёная ветчина и овощи, мммм....).
Пока подъехал автобус, я уговорил ещё пару банок, загрузились багаж, немногочисленные пассажиры и мы тронулись в путь, к залитому солнцем куррорту...
Знаете, что мне нравиться больше всего в испанских автобусах? ...Нет, это не тонированные стёкла, не чистые шторки на окнах и не прохлада, генерируемая кондиционером. Не зеркала бокового обзора, из-за которых автобус напоминает гигантскую букашку. Больше всего в испанских автобусах мне нравиться туалет. Пусть он тесный, неудобый, вызывающий неуютное чувство после его посещения (как же - весь автобус в курсе, что я пошёл отлить или же чего больше), но, поверьте, - он стерилен и благоухает, как выпускница. И это - не главное. Главное - то, что он есть! Примерно об этом я думал, уже наслаждаясь дорогой)
Ехать от Бильбао до цели было что-то около часа.
Серпантин был прекрасен. Вы бы это видели... Я просто не в состоянии передать всё то великолепие, что я наблюдал по пути в Сан-Себастьян. Дорога гуляла, как последняя шлюха. Плюс кипарисы, ищущее свет, оливковые поля и мультяшные деревеньки, создающие сказочно-футурстические образы в моём, изрядно затуманенном алоголем мозге...
Приехали...
Меня никто не встречал, но я особо и не расстраивался по этому поводу. Ведь мне предстояло открытие "города непуганнных лохов и идиотов".
Вещей с собой не было. Откуда им взяться? Выйди из автобуса и характерно пошатывась, я побрел в сторону центра (указетели, сцуко) Хотелось выпить и покурить. Пиво закончилось и я откровенно скучал.
Бар.
Эти три буквы сверлили мою тяжёлую, похмельную голову.
Бар нашёлся довольно быстро. Неудивительно - куррорт.
Кофе, сигарета, соль, текила, лимон. Ещё соль, текила, лимон. Расплатился.
Вновь закурив, я огляделся посторонам. Обычный бар las tapas, с закусками и качественным алкоголем. Немногочисленные клиенты, пьющие кофе. Плетённые столы и стулья. Как всегда, рядом со входом - автомат, что продаёт сигареты. Плюс неизменные опилки(1) на полу. Внезапно похорошело... Навесило так, что я понял, что перебрал и мне нужно освежиться. Нашёл туалет, умылся и намочил голову холодной водой. Глянул в зеркало и тут же нетрезво расхохотался. Двести грамм текилы на выпитое пиво, после бессонной ночи, сказались на мне появившейся глуповатой улыбкой, пьяным блеском в мутных глазах и полнейшим безразличием к собственному состоянию. Вернувшись за стол, я безуспешно пытался составить план дальнейших действий. Мысли путались.
Слить мобильники... Поменять деньги... Замутить драгсов... Найти русских... Сигареты закончились... Подумав об этом, я направился к автомату, сбив по пути стул. На меня начали коститься, но мне уже было наплевать. Купил сигареты и стакан пива, (0.33), который, как вскоре выяснилось, оказался контрольным выстрелом в остатки моего адекватного поведения. Следовательно - приключения гарантированы, ведь, как писал Сергей Довлатов: я трезвый и я пьяный - две личности, которые даже не знакомы между собой. Допив пиво и обрушив стакан на стол, я двинулся на выход, зачем-то прихватив со стола пепельницу.
Улица встретила изнурительной жарой. Я с удивлением обнаружил себя в незнакомом месте, и только спустя пару минут сообразил, что нахожусь в Сан-Себастьяне. Ещё чуть-чуть поразмыслив, я походкой моряка направился к пляжу, в надежде найти там чего-нибудь отрезвляюще-бодрящего.
Как сейчас помню эту тихую, узенькую улочку. Вдоль дороги радовали глаз двух-трёхэтажные дома, выкрашенные в ненавязчивый светло-бежевый цвет, первые этажи которых были отданны под кафе или рестораны. На каждом балкончике - обязательные цветы неописуемой красоты, флаг Страны Басков или разноцветные воздушные шарики. У тротуаров тесно стояли припаркованные машины, верно дожидавшиеся хозяев, а сами тротуары были выложены трехцветной плиткой, образующей причудливые узоры. Царило время сиесты и поэтому людей на улице было немного, да и те старались находиться в спасительной тени под зонтиками кафе.
На солнце меня развезло окончательно.
..Алкогольный невмендоз, дьявольски - потому что не вовремя, напомнил мне о целях моего визита в этот прекрасный город. Поэтому, сбивчиво шагая по тротуару, я пьяным взглядом алчно сканировал салоны припакованных на этой улочке машин. Обычно меня интересовали ноутбуки, мобильники, женские сумки и бумажники, забытие или же оставленные по причине своего скорого возвращения нерасторопными хозяевами. Если, к упомянотому, в машине присутствовали дорогие очки, то я с удовольствием прихватывал и их, благодаря судьбу за предоставленный бонус. Но обычно, "бегая" по машинам, я никогда не атаковал свой организм таким количеством алкоголя...

До сих мне стыдно перед собой трезвым, за то, что в том мегабухом состоянии, я покусился на костюм Армани и небольшую дорожнюу сумку, мирно покоющеюся на заднем сиденье чёрного Альфа-Ромео. Ведь даже сейчас, вспоминая эти события, мне сложно представить, сколько бы я смог выручить за эти вещи, если бы даже мне и удалось их кому-нибудь втюхать...

Она была из одной из тех, что стояли у тротура напротив летнего ресторана. Она - это роскошная Альфа-Ромео последней модели 2004 года, цвета чёрный металик, которая блестела на надоевшем мне солнце, как щука. Проходя мимо, я заметил пиджак, небрежно брошенный на заднее сиденье (он лежал так, что я разглядел ярлычок), сложенные брюки и какую-то сумку.
Решение было принято моментально (синька - чмо!), несмотря на посетителей в кафе напротив. Пройдя мимо Альфы ещё метров 20, я остановился, присел на ступеньки ближайшего дома, достал сигарету и закурил, в который раз отметив великолепное качество европейского Филипп Мориса. Если бы я знал, что это моя последняя сигарета на воле, я бы растянул удовольствие, уж поверьте. Но будущие мне не подвластно, поэтому не докурив и до половины, я бросил окурок в урну и направился к изумительному авто.
Потом, когда я много раз анализировал произошедшее, и видя мои "синие" ошибки, я всегда сворачивал себе кровь бессильной злобой. Конечно, я не подумал о сигнализации, это раз. Я нагло наплевал на людей, хоть и немногочисленных, но присутствовавших на улице и в кафе напротив, это два. Самое главное, я не учёл возможного наличия на улице агентов la polica secreta и времени суток для задуманного мной дела, это три.
Когда до машины оставалось несколько метров, я достал из кармана кусочек автомобильной свечи, обернулся по сторонам, ускорил шаг и подойдя, привычным взмахом превратил стекло задней левой дверцы в паутину, с маленькой дырочкой в центре. Неожиданно заорала сигнализация. Этот звук, напугавший своей внезапностью и громкостью, сорвал меня с места и я побежал. Что-то кричали вслед, но это только прибавило скорости...
Я уже пробежал около 50 метров, как вдруг меня кто-то довольно жёстко сбил с ног. Думаю, со стороны, это было похоже на пресечение попытки регбиста ворваться на половину поля противника... Падая, я расшиб коленку и проехался щекой по асфальту. Кто-то заламывал мне руки и в голове пронеслось - " Пробьют мобильники - это будет полный ...."
Конечно, делясь с Вами о своей дальнейшей судьбе, я мог бы принять образ этакого "па-а-ацана" который живёт, ориентируясь на "понятия", и готовым с лёгкостью перенести вероятное заключение в "места не столь отдалённые". Но в этом повествовании - только правда, и хотя мне неловко писать это, но признаюсь Вам - тогда, когда я понял, что меня приняли - я очень сильно испугался, несморя на моё состояние. Ведь в подсумке лежали ещё не остывшие с ночи мобилы, а это ещё два эпизода к тому, что я только что исполнил. Нарушение визового режима - моя туристическая двухнедельная виза закончилась около года назад - детская шалость, тогда я даже не брал это в счёт.

Дальнейшее (как меня подняли и доставили в участок) я помню очень смутно. Помню, что сбивший меня человек застегнул наручники у меня на запястьях. Им оказался довольно внушительного размера баск в штатском, который, подняв меня на ноги, показал мне бумажник с полицейским значком. (А вообще, Сан-Себастьян просто наводнён агентами секретной полиции причём в любое время суток, это я узнал через два-три дня от сокамерника Хосэ). Помню, что подбежал хозяин Альфы, почему-то негр, и очень настойчиво пытался меня ударить, но полицейский не позволил ему это сделать. Думаю, он затратил на это гораздо больше усилий, чем для моего задержания. Помню полицескую машину, с решёткой посередине салона, без единого рычага и кнопки внутри на задних дверцах. Но самое яркое из этих смутных воспоминаний - электрический звук, и, спустя секунду, щелчок замка закрывшейся решётки камеры, в которую меня определили, когда доставили в участок...
Да, совсем кстати отметить, что баски, в своей непризнаной стране, пользуются дополнениями, прописаными в Конституции Испании, которые позволяют им вести контроль над доходами казино и лоторей и использовать собственную полицию.

Итак, я очнулся в отделе баскской полиции "Ертчанча".


продолжение следует...