Это вечное движение
Слишком много рук, ног, глаз
Миллионов потолков свечение
В ваших круглых головах- экстаз


Наше солнце встаёт, когда бляди из переулков чинно и безбоязненно выходят на Тверскую, когда обитатели бело-синих (впрочем, гниющих, как и все остальные) автомобилей приветственно кивают бледными лбами сутенёрам. В этот момент мы- по другую сторону Земли- щипаем и жуём смерзающимися губами чёрный лёд хлеба.
Когда кто-то из нас шепчет: "...все…не могу больше..." - это правда, но, почти мертвое, человеческое чучело ещё несколько часов дышит и двигает белыми пальцами. Мне кажется, что мы умираем уже третьи сутки. Может быть. Все равно, гора - лучше клубка опарышей под тупым скальпелем студента. Так. Вроде бы все… Еще остается один после меня. Я успеваю почувствовать его ужас умирать последним.