Тут один товарисч в креотиве «Забег» долго и путанно рассказывал про какие-то говнотерки на раене, кудато он бежал, когото не то он хотел выебать , не то его хотели поиметь — я до конца не проссалъ... Но, каг говорится, «аналогичный случай был у нас в деревне...» Когда мне было 10 лет, я и изо всех сил хотел стать футболистом и играть за Динамо- Киев. Все свое свободное время я проводил на пыльной спортплощадке местного техникума, гоняя мяч, что называется, до судорог, и в грезах уже представляя себя держащим над головой Кубок Чемпионов. Но судьба уже тогда подавала мне недвусмысленные знаки. Мол, «нуевонах, иди учи математику, малчег...»Первый звоночег прозвенел жарким летним вечером, в самый разгул разгара футбольной баталии. Дело в том, что через поле, на котором мы играли, проходила дорожка ,по которой местная золотая молодеж песдовала по вечерам на танцы. Мы ,ессно, на это время останавливали игру. И вот, идут. Он и Она. Под ручку. Оба в белых джинсах, белых футболках и белых кроссовках( кто помнит начало 80-х, поймет, о чем я), круче этого я даже не знаю, что могло быть. Мы стоим, затаив дыхание, я, наконец ,решаю, что эта пара ангелов уже достаточно далеко , кричу - «Играем!», и ебошу что есть сил по мячу. Вопщем, попал я бабе мячом в жопу. Не знаю, как это могло получицца... И на ее белоснежных штанах образовался чоткий круглый след. По сравнению с тем, как она орала, када увидала эту красоту, пароходная сирена — это просто агуканье грудного младенца. Я понимаю ,что нада въебывать, а ноги к земле приросли , и песдетс... Кавалер ко мне подлетает, не знаю ,че он хотел со мной сделать, но у меня ,наверно, был такой жалкий вид, что он поглядел на меня, махнул рукой, и попиздили они дальше, отряхиваясь. Знал- бы я, что будет дальше — зарыл- бы мяч нахуй и играл- бы тока в хоккей и тока с шайбой, даже летом.

Собрались мы с товарищем каг-то погонять в ногомяч все на том-же пятачке подле техникума... Идем , перепасовываемся , дошли до Т-образного перекрестка – наша улица примыкает к другой, пошире, я таг ище глянул – машин вроде нет, ну и уебал мяч через дорогу...Изо всех сил... Хе-хе... Машин там и правда небыло. А мотоциклист был. Но!- если кто подумал,что я просто взял и залепил по нему мячом – не-а... Все было жосско и красиво – летит этот «ангел смерти», прасти Госпади, у туд у него перед ебалом футбольный мяч – фью-ть! - ЧОТКО в ребро бордюра (пардон, паребрика) – хуяк-с!- и с удвоенной силой этого «всадника апокалипсиса» с другой стороны ЧОТКО в голову -еблысь!! Савецкое ПВО нервно курит в стороне.
Матацикл , водителя и пасажира ( а там еще был и пасажир!) по всей дороге - песдыкс! И вот тут я и произнес фразу ,которую много раз слышал от старших товарищей,хотя смысла ее и не понимал - Ёбаный стос!! В минуты смертельной опасности силы удесятиряюцца – одним движением воспарил я над двухметровым (!) сасецким забором и спикировав ебалом во свежевскопанный огород, затаился. Слышу – Р-р-р-р... Бу-бу-бу.... Ля-ля-ля....Бу-бу-бу.... Р-р-р-р.... Уехали, походу. Выползаю из укрытия, стоит мой товарищ, и сука бля ! - давится от смеха. Красиво, говорит, я отмазался – они ,мол , подлетают – Ты?! А я им – Что?! Они – Нас! Мячом?!
А я им – Каким?! Мячом?! Они – Этим!!! (показуют мяч) А я им – А не-е-е...Не я . Я вапще иду себе сам .По себе. Они – А ТОТ?! Который НАС?! Где?! А хуй его знает!... В опщем отморозился наглухо, чем и спас себе и мне жизнь.
Финал этой истории случился через неделю где-то. Подхожу вечером к дому , слышу, сзади-
Брр-ум-м.... Бру-мм.. И голос- Эй , парень!... Я, блядь, таг и застыл. Думаю – интересно , успею добежать до калитки?... Ме-е-едленно оборачиваюсь. Сука нах! Стоит МТ с коляской, в нем два мужика и мешки. Говорят – Ты не знаеш, где тут семечки принимают? А я даже слова сказать не могу, только головой мотнул – не знаю, мол... Ну ладно – говорят – Будем искать.... Бр-р-ум-м.... И укатили…

З.Ы. Мяч, кстате, те педоразы забрали с собой. Пришлось покупать новый...