… пылью осядут наши шаги,
почвою станут тела,
слова облекутся во мрамор и гипс,
в безмолвие канут дела

снег этот – перхоть горных вершин,
лесом поросших, печальных…
день словно кем-то невидимым сшит
из ветра и песен прощальных

над торфяными болотами -  дым,
едкий, тоску навевающий…
а кто-то на небе из нашей мечты
творит облака исчезающие….