Гуляя в Пушкинских горах,
Всю тяжесть чувствуешь утраты,
Всё голубые виноваты,
Что в землю лёг поэта прах.
Гуляя в Пушкинских горах.

Какие ж сволочи они,
Все эти Геккерны-Дантесы,
Великосветские балбесы,
Прервавшие поэта дни.
Какие ж сволочи они!

Мне Пушкин, словно старший брат,
Своим его считаю братом,
Им не понять голубоватым,
Что для кого-то Пушкин свят.
Мне Пушкин, словно старший брат.

Да, брат мой был не без греха,
Стихи писал с ненормативом,
Но гениально, с позитивом,
А остальное-чепуха.
Хоть брат и был не без греха.

Умел он дамам заправлять,
В делах амурных – победитель,
(вы от меня, друзья, не ждите,
в угоду рифме слово «блять»).
Ах, как умел он  заправлять!

Не для того я стал писать,
Слагая в честь поэта оду,
Чтобы российскому народу,
Словечки бранные бросать.
Нет, не за тем я стал писать.

Хотя, какой к чертям народ?
Уж нет той пушкинской «Рассеи»,
Здесь нынче Боря Моисеев,
Свободно пляшет и поёт.
И наш безмолвствует народ.

Россия-мама, дай ответ:
До пор, каких певцы анала?..
Но нет ответа, промолчала,
Ложитесь спать, тушите свет.
Россия-мама, дай ответ.

Где ты, властитель наших дум:
Поэт, певец иль литератор,
Политик, мелодекламатор…
И тот, кто не пришёл на ум.
Где ж ты, властитель наших дум?

Я слышать классиков хочу,
Но лишь сопят творцы нетленки,
Молчат Дементьев с Евтушенко,
И с ними вместе я молчу.

Гуляя в Пушкинских горах…

Детский писатель Шнобель 2009  ©