Сара собиралась на свидание. Брила ноги и напевала: «Сын профессора, ололо, сын профессора будет мой». Пелотку в спешке обкромсала наполовину, а подмышки и вовсе брить не стала, рассудив, что на первом свидании отдаваться не будет, и вообще отдастся через месяц, а то и через три. Из комода достала новые трусы, подумала и бережливо отложила в сторону, сойдут и старые, с маленькой дырочкой, всё равно никто не увидит.

Вышла на улицу. У такси нетерпеливо переминался с ноги на ногу очкастый сын профессора. «Окручу ботана, как пить дать окручу, а свадебное путешествие будет в Италию» - решила Сара и полезла в машину. За перемещениями аппетитной жопы из-за круглых очков с усмешкой следили стальные глаза северянина.

В ресторане чинно пили коньяк и беседовали об искусстве. Впрочем, Сара больше принимала манерные позы и загадочно улыбалась, она уже изрядно опьянела и подумывала, как красиво свалить домой.
- А поехали в гости к моему другу, знаменитому художнику? – неожиданно предложил сын профессора.
- Даже и не знаю, поздно уже.
Предложение было заманчивым, Сара никогда не видела настоящих художников. 
- Да мы ненадолго.
Сара что-то посчитала в мозгах и согласилась.

У художника, толстого волосатого детины, в студии был настоящий бедлам. Жуткие картины в роскошных золотых рамах, в основном изображающие отрезанные головы, весело скалились со стен. Сара замерла в восхищении. Художник ей положительно понравился. Явно человек при деньгах. «Может ну его, этого ботана?»
- Голландский гаш ещё остался? – тихо спросил у художника сын профессора.
- Ага, на кухне, в шкафчике, на банке написано «чипотли», ну ты знаешь.

Снова пили коньяк. Сара затянулась гашем, думая, что это обычная сигарета. Мозги её на секунду прояснились и она с испугом поняла, что ситуация вышла из-под контроля. «Скоты» - успела подумать Сара, и тут её нахлобучило второй волной.
Она чувствовала как скоты снимают с неё платье, как стягивают постыдные трусы, слышала как ржут над её зарослями, пыталась уползти, но ползти было некуда.

- Будешь ебать эту чуду-юду? – икая, не в силах больше смеяться, спросил сын профессора.
- Ни за что! – утирая слёзы, ответил художник.
- Ну тогда дай лист бумаги, я её нарисую…

Вот он этот рисунок:            http://s49.radikal.ru/i123/0908/33/fd057cabe303.jpg