Прощай семья, прощай работа, и даже бриться не с руки –
Свое прокисшее болото благословляют кулики.
Иного не видав болота (молчу про пашни и луга),
Одна дорога – в патриоты, удел любого кулика.



Вот собрались унылой стайкой, по брюхо в жиже и в дерьме,
И ну бренчать на балалайке: болото, верен я тебе!
Что несвобода – любо, любо! Что все украли – красота!
…Все то же капает из клюва, что и, пардон, из-под хвоста.



А то затеют перепалку, и пух и перья распушив…
Смотреть на вас – смешно и жалко, но доставляет от души,
Что птичкам за истошным криком взглянуть под лапы невдомёк,
Где отразился полудикий автопортрет – живой упрек,



Что топчет поле куликово страшней всех вражеских атак,
Что пьет и гадит – снова, снова… Вот он и есть ваш первый враг.
Но если обратить вниманье на сей трагикомичный факт,
Пойдет такое щебетанье, что впору уши затыкать:



- Умри, чужак! Мы патриоты! Нам честь болота дорога!
И в лужу нашего помета не ступит вражия нога!
Подтекст же тот, что в вашу лужу вступать приятно, хорошо…
Так в анекдоте всем был нужен ковбой Неуловимый Джо.



Прощай, немытое болото, страна похмельных куликов -
На птичек вашего полета мне, право слово, жаль стихов.
И – жаль болото… ведь, в итоге, оно могло бы быть другим,
Не мажь его кулик убогий дерьмом лексическим своим.