Иногда я запрещаю себе писать. Просто говорю себе – прекрати! Это не надо! Это не то, не то, что надо, не то, что ты хотел, не под ту музыку, не под то, что слушают. Это вещи, которые нельзя писать, ни в коем случае нельзя. Про то, что гложет, не даёт другому нормально мыслить, не даёт тому, что, вроде бы, идёт само собой, дойти, оно, как какое-то комковое в горле встаёт и стоит.

И я не пишу. Смешно на самого себя. Восемнадцать лет и стихи про ту, которая тебя оставила из-за того, что заебал за этот срок. А я вот себя миллион раз спрашивал, как может заебать человек, которого ты любишь? Как? Просто надоесть? Или просто примелькаться? Или что? Что, блять, в понимании человека обычного есть человек любимый? Что он или она из себя представляют? И не в текущий момент, и не в каких-то временных рамках, а вообще? Как понятие, хотя это уже есть профанация чувств, когда спрашиваешь любящего человека про любовь. Да даже и не любящего, всё равно косвенное отношение к ней. К Любви. Вот почему она, Любовь, женского рода?

И она прячется в тебе, залезает туда, где ты её почувствовать и найти не можешь, где её, по твоему скромному мнению, быть не может. Сидит она там и ждёт. Она, как и любой человек, требует к себе внимания, не показывая себя, не афишируя своё присутствие. Это такой каприз природы, бля, это такой единственный каприз природы, который начинает угнетать, если ты не восприимчив к капризам.

Любить не значит совершать что-то. Любить, значит понимать многое. Понимать то, что есть она, что будет она, что не было бы её, то и не было бы того, что есть сейчас – твоего с ней счастья. Любовь не может быть любовью без понимания того, что с тобой сейчас происходит. Без понимания того, что это очень хрупкая вещь, не смотря на то, что чувства твои, казалось бы, самые чувствительные и самые ЧУВСТВА! Твои чувства.

И не бывает несчастной любви! Бывает, что случается, что нет любви. Из этого затем слагают красивые истории, чтобы спасти честь деревни и сделать красивую сказку. И нагулянного ребёнка отдать тому, кто не ищет любовь, а тому, кому её дарят. Любовь не дарят никогда, она может достаться, может быть внезапной, может быть случайной, но не дарёной.

В любви есть одно единственное исключение, грустное исключение, несколько не очень такое лицеприятное исключение, но оно есть. Оно очень обычно, это исключение, в смысле, что очень обыденно. И простО. И звучит красиво, как в учебнике. Простое: "Несмотря на то, что ты можешь простить своему любимому человеку всё, что угодно и всё, что угодно от него сможешь вынести и перетерпеть, если ты на это способен, если произошло что-то, что выходит за рамки взаимопонимания, будь то банальная измена, - Твой любимый человек останется твоим любимым человеком и будет относится к тебе также, как и раньше, и любить тебя, также как и раньше, в независимости от того, насколько ты больше или меньше любишь его или нет, или ещё что другое. Что бы между вами не произошло, все будущие отношения зависят от того, какие чувства между вами были."

Любить, блять, надо без осознания того, что может быть отдача.