А вчера, лежа "у койке" смотрел я, лениво так, одним глазом, программу "Большие" на канале "Культура". Это тот самый где нет рекламы говорящих пивных бутылок, да и вообще никакой рекламы нету.
Вместо пивных бутылок на канале "Культура" с весьма серьезным видом вещал писатель Дмитрий Быков и, подавленные его авторитетом, (причем по-моему в буквальном смысле, т.к. писатель Быков за собой следит как-то не очень и брюхом может придавить запросто), молодые интеллектуалы. Интеллектуалов представлял юноша в очках, кажется какой-то психолог работающий сисадмином, девушка в очках - литературный критик по имени Валерия, простоватый парнишка из глубинки по имени Марат, писатель Курочкин в скучной летней паре и поэтесса Анна Русс, о которой Быков сказал, что она "вторая после Андрея Орлова". После чего я сделал вывод, что стихи Анны Русс меня не интересуют, т.к. матом я и сам могу крыть "по черному". Но суть не в этом!
А в том. что вся эта публика, включая корректного ведущего пыталась сформировать некие "тезисы" о том "как стать писателем" или что-то в этом роде схожее по смыслу. Им помогали какие-то аспиранты сидящие в некоем интернет-кафе и, вроде бы как, искрометно оппонирующие. И много там появлялось всякого, и возвышенно медитативного в том числе, мол надо "встать над собой" и еще что-то в этом роде.

Быков - мужчина хоть и неопрятный, но неглупый. Он сказал правильную вещь: "Раскройте новую и интересную для всех тему хорошим языком". И здесь он прав. Но!....
Все как-то быстро-быстро перешло к тому, что "нам-писателям вообще-то нечего кушать". Да-да! И с этого момента я стал смолтреть передачу уже двумя глазами и вовсе не лениво, но она почти сразу же после исповеди голодных эскриторов закончилась к чертовой матери.
И не страшно. Потому, что у меня тоже есть, что сказать по этому поводу и без всякой передачи. Вот что я думаю:
Чтобы стать писателем - нужно состояться в жизни. В первую очередь в плане финансового благосостояния. Ибо те, кто ест килек в томате и запивает их Балтикой всегда напишут что-то такое же грустное. как и то, что они едят. Дипрессия в жизни не может не перейти на творчество. А дипрессивное творчество было, на моей памяти. востребовано лишь однажды - у сумасшедшего Эдгара По, который пил как проклятый и мочился под себя, но и писал, при этом, так, что до сих пор все стоит дыбом, когда его читаешь. Бррррр!
Итак, мои дорогие "други во литературе" - имейте честный грошик на кадлый день, а уж потом, знаете ли, садитесь за перо. Может что у вас и выйдет. Голодный писатель - это как-то несовременно, знаете ли.

No money - No creativity.